Decálogo del escritor.

Por Augusto Monterroso.


Primero. Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.

Segundo. No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.

Tercero. En ninguna circunstancia olvides el célebre dictum: "En literatura no hay nada escrito".

Cuarto. Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto. Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.

Sexto. Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy.

Séptimo. No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.

Octavo. Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.

Noveno. Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.

Décimo. Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.

Undécimo. No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo. Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratara de tocarte el saco en la calle, ni te señalara con el dedo en el supermercado.

El autor da la opción al escritor, de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.

La fuente de la vida

Otro microrrelato de ciencia ficcion, con un toque oscuro.


LA FUENTE DE LA VIDA

Año coordinado 1561

I

El planeta de los condenados. Así llaman a este lugar, en el cual, esperamos al frío destino recolectando huevos de Doxcidos, bajo dos inmóviles soles negros.

Es la fuente de la vida, dicen. El mejor remedio para las enfermedades reclutadas por el ser humano en su dispersión por la galaxia. También el peor castigo ideado jamás por mente imperial; de este viaje no existe retorno posible. Sombras opacas, entre la figuras difusas de los guardianes, embutidos en sus trajes de aislamiento ambiental. La eterna niebla, cenicienta y corrosiva, nos envuelve a todos.

El polvo quema los pulmones, se come la piel y lacera la carne supurante, convirtiéndote en un recuerdo de lo que fuiste. Finalmente también se lleva pelo, labios y parpados; troca los ojos en pequeños despojos viscosos, negros, muertos. Hasta que un día no puedes levantarte y tus compañeros caen sobre ti, arrebatándote lo único que posees: Los harapos que te cubren y, apenas, protegen. Y no puedes gritar, tu lengua es una gran llaga carmesí.

Aun debo hacer algo antes de partir. El culto prohibido de Nortifez me trajo a este infierno, pero sus rituales genéticos me transformaron en mas que un hombre. Hoy ayudaran a cumplir mi ultimo deseo.


II

Lo conseguí, nada mas importa. Su preciosa cosecha, sus vidas; todo lo perdieron entre llamas. Solo quedan los gritos de alimañas depravadas en mi memoria. Ningún guardián sobrevivió. Ella huye a mi lado, mi nueva y ultima compañera. Ya no posee ni nombre, solo otro numero en registros malditos. Puedo sentirla, miedo, excitación, sudor… forman una pasta ocre y deliciosa en sus terminaciones nerviosas, tan densa como la mía.

Nos adentramos en las cavernas, inframundos olvidados de esta roca. La noticia de mis hazañas debe haber llegado a otros campos de trabajo; el eco de nuestros perseguidores danza contra las paredes.

Desnudamos nuestros cuerpos, el terrible espectáculo no nos conmueve. Dolor y placer son lo mismo, una única sensación sublime entre estertores. Ni intentaríamos defendernos si cayesen sobre nosotros.

Todo termina, somos una masa rojiza, entrelazada y palpitante sobre el suelo pétreo. Dos consciencias entrelazadas frente a su final. Tal como preconiza la nueva escuela clásica, aunque con un método algo distinto.

Olvidado Rey Gudu

Todavía no he hablado de ningún libro en el blog, ya va siendo hora de remediarlo. Empecemos con: Olvidado Rey Gudu.

Tras leer en el fabuloso blog del maestro Athman: http://athnecdotario.blogspot.com/, las reseñas sobre Bosque mitago, El nombre del viento y la tan necesaria renovación del genero fantástico, creí oportuno traer aquí este clásico de la fantasía hispánica.

Olvidado Rey Gudu es en mi opinión la mejor obra de su genero escrita en nuestra idioma, y una de las mejores de todos los tiempos. En casi novecientas paginas Ana Maria Matute nos sumerge en una Edad Media particular, crea una historia coral donde cada personaje posee voz propia.

Todo comienza cuando el Conde Olar recibe de su señor un inhóspito territorio en pago a sus servicios, a partir de aquí vamos asistiendo a una gran metáfora sobre la condición humana a través del nacimiento, expansión, decadencia y olvido de un reino en los confines del mundo conocido. Escrita con maestría y dominio sin igual del oficio, en una obra compleja y llena de símbolos, la cual admite múltiples lecturas.

Si El señor de los anillos marco el prototipo de la fantasía anglosajona, esta novela toma esos tópicos y los refunde con lo mejor de nuestras letras, hasta dejarlos irreconocibles en un derroche de imaginación y creatividad.

Ana Maria Matute nació en 1926 en Barcelona, hereda el gusto paterno por la literatura y la fantasía, comenzando a escribir desde muy pequeña, ya a los veinte años es finalista del premio planeta, en 1976 se le escapa por poco el nobel. En esa época da un importante giro a su obra con La torre vigía, hasta entonces centrada en la guerra civil. Actualmente ocupa el asiento K mayúscula de la Real Academia de la Lengua.

Como dato curioso, cuando se publico la novela muchos la tacharon casi de senil, y es que ya estamos hartos del menosprecio de ciertos temas en nuestro país.

Ciencia Ficcion, Fantasia y humor.

Os dejo un par de buenos textos que mezclan Ciencia Ficcion, Fantasia y Humor, encontrados en:

www.ciencia-ficcion.com/humor/index.html


POR QUE ES MEJOR LA GUERRA DE LAS GALAXIAS QUE TITANIC.


Hay quienes dicen que TITANIC es la película del siglo, otros dicen que LA GUERRA DE LAS GALAXIAS...

El Titanic es grande, pero La Estrella de la Muerte es aún más grande.

El Titanic es rápido, pero El Halcón Milenario es taitantasmil veces más rápido.

TITANIC duró casi cuatro horas. LA GUERRA DE LAS GALAXIAS lleva más de 9 horas y aún está emocionante.

LA GUERRA DE LAS GALAXIAS tiene muñequitos más cojonudos.

Yoda hubiera usado la fuerza para sacar al Titanic del agua.

Leia es princesa, senadora, luchadora por la libertad y una Jedi en potencia. Rose es un trozo de carne.

Los Ewoks dan mejores fiestas que cualquier primera clase en cubierta.

Es mucho más acojonante ser perseguido por un cabrón maniático con capa negra, armado con sable láser y en nave, que por un pijillo cornudo vestido de smoking, armado con una pistolita y a pata.

TITANIC es igualitaria porque pone a los pobres como personajes simpáticos, LA GUERRA DE LAS GALAXIAS es igualitaria porque pone a anfibios con ojos saltones como almirantes.

Los almirantes anfibios de ojos saltones NO pierden sus naves contra una mielda de pedazo de hielo viajando a menos de 50 km/hora.

Sabemos que Cail es malo porque engaña a los pobres y trata de puta a su novia. Sabemos que Darth Vader es malo porque estrangula a la gente y revienta planetas solo para demostrar que tiene un par.

Sí, Leonardo Di Caprio puede bailar, pero... ¿Puede manejar un X-Wing?

Rose toca el agua helada para rescatar a su novio. Leia se enfrenta a Jabba el Hutt.

En el Titanic sólo había botes salvavidas para la mitad del pasaje. En LA GUERRA DE LAS GALAXIAS Siempre hay suficientes cápsulas de escape.

Si Luke hubiera estado esposado en las bodegas de un barco que se hunde, hubiera usado la Fuerza para obtener la llave.

Prefiero ser su puta a ser su esposa no tiene la misma fuerza que Prefiero besar a un Wookie.

Han Solo es congelado en carbonita y convertido en adorno. Leonardo DiCaprio solamente se congela y se hunde.

Todos sabían que el barco se iba a hundir. Pero ¿quien se hubiera anticipado a Luke... SOY TU PADRE?

Han Solo hubiera esquivado el iceberg.

Y a pesar de todo lo anterior aun existe quien se atreve a afirmar que TITANIC es la mejor película del siglo...




NUEVOS FALLOS NO VISTOS HASTA AHORA EN EL SEÑOR DE LOS ANILLOS.


1. En el rostro de Arwen, tras ser arañado al huir de los Nazgul, la sangre muestra una longitud de onda entre 640 y 660 nm, lo que indica un factor Rh negativo. Más tarde, la herida ha cicatrizado con cuerpos que exceden los 3mm de longitud, lo que indica un factor Rh positivo

2. Mientras Arwen huye de los Nazgul, los estratos (nubes) que se ven de fondo indican una temperatura de condensación de 3 a 4ºC a una altura de 5000 m. Segundos más tarde, el componente ultravioleta del albedo indica una componente del 14% en la lectura espectroscópica de la frontera entre la troposfera y la ionosfera, lo que implica que la temperatura de condensación a 5000m es como mínimo 6ºC

3. El primer encuentro de Elrond y Frodo muestra a Elrond usando la estructura lingüística de saludo conocida como patrodominante, según las clasificaciones de los filólogos indoeuropeos. Ello remarca la influencia familiar del padre del anfitrión. Más tarde, en el consejo, Elrond se dirige a Gimli en la manera filiocéntrica, usando un paradigma cultural preferente de segunda generación, no diversificada. Los perfiles psicológicos de las sociedades pre Edad del Hierro demuestran que, estadísticamente, las costumbres administrativas intertribales siempre dedican un gran esfuerzo a deenfatizar los modos temporales en las jerarquías tribales individuales. Como gran líder que era, Elrond conocería tales costumbres y nunca cometería tal evidente conjunto de inconsistencias individuales

4. Mientras Frodo se recupera en Rivendel y saluda a sus amigos, la densidad y velocidad de las hojas caídas, indican una edad media de los árboles de 52 +/- 6 años. En la escena inmediatamente posterior las hojas en el suelo muestran claramente un coeficiente de elasticidad de entre 4 y 6 Julios/cm. La abundante caída de agua en el entorno de Rivendel mantendría la viscosidad del suelo por debajo de 200 mPoissons impidiendo que árboles de una edad superior a 30 años produzcan hojas tan rígidas.

5. Considerado incorrectamente como un error. El patrón de calvicie de Bilbo en Rivendel depende de una concentración de bilirrubina superior a 230 más allá de cuatro horas después de haber comido. Más tarde, primeros planos de sus manos muestran numerosas manchas, cuya presencia excluye la posibilidad de producción de querotonina. La inhibición en la producción de querotonina y la elevada concentración de bilirrubina producen uñas extraordinariamente largas en manos y pies. Sin embargo, Frodo claramente sufre de uñas reducidas. Dado que Frodo no es un descendiente directo de Bilbo esta inconsistencia genética no es necesariamente un error.

6. El coro de elfos que proporciona la música de fondo en las imágenes de Rivendel indica un peso medio de 56 kg para las mujeres elfo. Imágenes posteriores de esculturas élficas, analizadas desde el punto de vista de las proporciones estadísticas para extremidades y rasgos faciales parecen indicar que una mujer elfo con un peso de 56kg posee una longitud del cabello entre 2 y 7 cm por debajo de la cintura, pero poseen una circunferencia en el cuello inferior a 40 cm. Estas dos estructuras fisiológicas son mutuamente exclusivas.

7. Los libros de la biblioteca de Elrond están ordenados según el código decimal de Dewey, que aun no había sido inventado en la época en que transcurren los hechos.

8. Cuando Gandalf aconseja a Elrond que confíe en los hombres, éste no capta el significado sexual implícito.

9. El termosifón del Monte del Destino provoca que el cabello de Elrond fluya hacia la derecha, durante el flashback con Isildur. Este fenómeno está en conflicto con el gradiente de temperaturas del pozo volcánico que, al estar en el hemisferio norte debería rotar en el sentido de las agujas del reloj, provocando que el cabello de Elrond fluya hacia su izquierda.

10. En la escena en la que Aragorn presencia la falta de respeto de Boromir hacia Narsil, las primeras imágenes muestran el ligamento tarso-humeral anterior derecho como submisivo, probando que Aragorn usa su antebrazo como elemento secundario en movimientos de palanca de primera especie a la hora de levantar objetos con un peso superior a 3kg. En la segunda imagen, el lazo Hendersoniano (la estructura de tejido blando que une el tercer fragmento de muñeca al músculo oponente bajo el pulgar derecho) parece estar flexionado, más que relajado, indicando claramente que Aragorn está pivotando en el músculo deltoide, usando todo el brazo, y no sólo el antebrazo, para crear el giro de Narsil al mostrarla en sus dos lados en la escena central de dicha secuencia.

11. Durante el parlamento de Boromir proponiendo usar el anillo durante el Concilio de Elrond, el cuerno francés en el fondo muestra una resonancia y un timbre indicativos de una forja de bronce, probablemente en arena mojada con un contenido de Mg del 2% o inferior. Más tarde, cuando Legolas defiende los derechos de Aragorn, la resonancia del cuerno francés del fondo muestra tonos consistentes con un metal forjado, claramente trabajado a una temperatura entre 150 y 170 grados. Estos dos procesos de manufactura no son compatibles.

12. La túnica de Boromir en el Concilio de Elrond exhibe cuatro broches por encima de su chaleco. Este particular patrón de vestimenta, descubierto por primera vez por Scheinman en Troya VII sólo se encuentra en áreas de actividad agrícola en que las semillas se hunden 15cm o más, forzando un patrón de broches más próximos debido a la corta longitud de las fibras de las ropas tejidas a partir de tales plantas. Sin embargo, el brillo dorado en su color implica el uso de tinte de flaxón monocromático, lo cual sólo puede ocurrir en latitudes por debajo de 25º. Estas dos tecnologías agrícolas no son mutuamente exclusivas pero indican el uso de herramientas de labranza de un peso superior a 400 kg. La raza del caballo que Boromir llevó a Rivendel no es apropiada para actividades de gran esfuerzo y baja velocidad, lo que lleva a la conclusión de que en Gondor se emplean bueyes para la agricultura. Más tarde, antes del ataque de los crebain, Boromir es derribado por el empujón de un Hobbit de 35kg moviéndose a 8m/s. La musculatura de un varón adulto alimentado con carne de buey debería resistir este impulso.

El año 2000 segun 1910.

El ser humano nunca ha sido bueno prediciendo su futuro. A veces hemos acertado, sin embargo la mayoría no hemos sido capaces de ver lo que nos venia encima.

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La biblioteca nacional de París realizo una exposicion on line de dibujos realizados en torno a 1910, el tema es la vida en el año 2000.
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. Parece que en el futuro siempre se usan transportes aéreos en las ciudades, sea cual la época del dibujo o la película. No quiero ni pensar en los atascos.
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Patinetes a propulsión, algún chaval de mi barrio se hizo un par.
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El primer tren de alta velocidad.

Unas imagenes bastante idealizadas, a principios del siglo XX se confiaba en la ciencia y el progreso. El futuro se pintaba de color de rosa, desgraciadamente no muchos años después la historia se encargaría de cambiar esa percepción.

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Esto no se lo que es, ¿Un giroglobo?
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Todo un prodigio el hidroavión de rescate, aunque no se si seria muy practico en mitad de una tormenta.
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Esto si que es un avance.

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Algunos de los inventos que nos muestran hoy estarían completamente desfasados, mientras que otros siguen existiendo solo en las mentes mas calenturientas.

Bomberos voladores.
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La maquina que fabrica trajes a medida al instante.

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.Si todavía siguiéramos así...
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Usos, costumbres y vestimentas propias de la época conviviendo con la tecnología del vapor llevada a sus ultimas consecuencias. El sueño de cualquier escritor steampunk.

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¿Comunicacion pseudo-holografica?
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Bicicletas, un buen remedio ante la crisis.
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Las barberías ya no son lo que eran.
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Miedo me da.

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Supongo que cualquier habitante del año 2100 se sonrojara con la prospectiva actual.

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Y dale con el vuelo individual.
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¡Vivan los novios!

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Los sovieticos tenían un prototipo similar... o casi.

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La mecanizacion al servicio de lo mas personal.

Recuerdos

Retomo la pagina tras unos días alejado.

Este microrrelato nacio al calor de La fabrica de relatos, el taller de creación literaria del foro Somos Leyenda.

RECUERDOS

Era su compañera, su única compañera en la larga espera ya llegada a su fin. Beso la fría mejilla, deposita una rosa aun turgente sobre el pecho y, enjuagando la ultima lagrima, activo el mecanismo de sellado y expulsión.

Observó. El ataúd, lento, parsimonioso, sin prisas, desapareció engullido por el oscuro vació. Quizás algún día escapase de la orbita del gigante gaseoso, quizás llegase a la tierra. Aquel planeta desconocido para él que tanto había añorado Thais.

No subió a la cabina de transporte, prefirió recorrer a pie el camino hacia la sala de control. Los pasillos, decorados por ella para simular el calor hogareño, se le antojaban tétricos despojos de una vida, de una derrota.

En la sala jardín su ajado cuerpo se negó a continuar. Rendido sobre un banco tantas veces compartido, inspiró por ultima vez el verde frescor vegetal. Solo lo sentía por aquel lugar. Las jacarandas y las buganvillas continuaban esplendidas, el viejo olivo seguía mostrando orgulloso un corazón con dos nombres en su interior. ¿Cuántas veces había podado los frutales? Cincuenta años de recuerdos, demasiados. Y nunca en todo ese tiempo un reproche por alejarse de las rutas comerciales, por forzar demasiado la nave, por ser el único culpable de su situación.

Debía seguir, obligo a su quejosa rodilla a acompañarle hasta su destino, su ultimo destino. Por fin llegó hasta el asiento de navegación. Sus manos, antaño firmes, ahora pálidas y apergaminadas, llenas de venas irregulares e hinchadas como túneles excavados por algún topo se resistían a obedecerle. Se ajusto el psicocasco y elevo el timón auxiliar.

En el exterior El Caballero Errante volvía a visitarlos luciendo su cabellera rojiza, fiel a su cita, como cada mes. Uno de sus pasatiempos preferidos consistió en poner nombre a los objetos cercanos. El Gran Cabron llamaban entre risas a Gissele581d , el planeta en cuya orbita estaban atrapados, La Dama Nocturna bautizo Gosfer a unos de sus satélites, tan parecido a su Encelado natal.

Apago la señal de socorro. Ajusto los motores para el ultimo impulso, los cálculos llevaban días hechos. Nada debía fallar.

La sacudida le arranco una maldición, no recordaba lo brusco que podían ser esas aceleraciones. Un sonido blando llego hasta sus oídos durante unos instantes, de repente nada, solo silencio. Las luces de reserva saltaron y una voz femenina anunciaba la activación del soporte vital de emergencia. No quedaba energía, todo marchaba bien.

Poco a poco la nave fue perdiendo el eje de rotación mientras descendía. Inapreciable primero, sin control después, caía girando alocadamente hacia la alta atmósfera concentrando una visible capa de calor en torno suya. Espero unos segundos a estar inmerso en una espesa capa de gases. Necesito cinco verificaciones para abrir las escotillas y la bodega de carga. De lo que sucedió después apenas fue consciente. Una bola de calor lo envolvió, trato de gritar pero su carne se volatilizó sin darle tiempo a sufrir mas.

Ya sin ningún testigo, a miles de millones de kilómetros de cualquier ser humano, la Opimus se sumergía para siempre en un mar de mercurio, en un mar de olvido.

Ruta suicida.

Vuelvo con mis clasicos particulares.

Ruta suicida (1977) es el nombre que recibió en España “The gauntlet”, literalmente “El desafío“. El titulo parece aludir al pasillo de hachas al cual algunas tribus indias norteamericanas sometían a sus prisioneros, llegar al final con la cabeza erguida era un signo de valor. Desde luego un titulo muy apropiado.

La sexta película como director de Clint Eastwood, forma parte del largo camino de aprendizaje que le llevaría a darnos magnificas obras de arte. Barbara Streisand iba a protagonizarla, por el bien del cine eso nunca paso. En su lugar tenemos a Sondra Locke, realizo una buena interpretación y la química con Eastwood, entonces su pareja, da muy buen resultado. Siempre me gusto mucho esta mujer a pesar de su “rubiedad“, posee una belleza muy particular.

El argumento es sencillo, un policía borracho y pasota recibe el encargo de escoltar a una prisionera, una prostituta que debe declarar en un juicio contra un mafioso. Un encargo teóricamente fácil, pero alguien muy poderoso no quiere que llegue. ¿Os suena el argumento? Bruce Willis protagonizo “16 calles“, un remake no declarado; Jim Carrey perpetro “Yo, yo mismo e Irene”.
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Una mezcla entre road movie y western. Ruta suicida puede parecer sencilla, pero no lo es. Podemos pensar que el personaje de Ben Shockley (Clint Eastwood) es una copia de harry el sucio, pero no es así; Shockley es al comienzo un alcohólico sin carácter al que mandan a morir porque nadie lo echara de menos. Podemos pensar que es una película machista con diálogos que harían vomitar a Bibiana Aido, pero no es así (bueno lo de la ministra vomitando si); La prostituta resulta mas inteligente que el policía y es tan responsable como su protector de la supervivencia común. Podemos pensar que hay demasiada violencia gratuita, pero no es así; La demolición de una solitaria casa a tiros mientras la indefensa pareja se refugia dentro; Los sicarios sin rostro enviados por un mal también sin rostro aun. Cada escena aporta algo a la historia.

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Eastwood consigue unos personajes nada planos, destroza tópicos. Mediante los diálogos y los pequeños detalles va dando forma a una relación que pasa de la aspereza al amor, resultando creíble. Además de dar bastante caña a las altas esferas policiales y políticas, presentándolas como totalmente corruptas.

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Personalmente me quedo con dos escenas: Una la pelea contra los ángeles les infierno en el vagón de carga del tren, nos mete la cámara en el centro de la lucha. Y otra la escena final donde Shockley blinda un autobús escolar (como lo veremos copiado años después en el equipo A), y se enfrenta a un interminable doble pasillo policial descargando plomo suficiente para hacer retroceder a una compañía de gurkas nepalís borrachos. 8000 impactos de bala se comenta que recibió el autobús en esa escena.

Buen cine de acción adelantado a su tiempo.

Voluntad.

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Un poemilla que escribí hace ya algún tiempo.

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Mi valor es una perla roja,

una roja perla incandescente.

Sitiada por la monotoní­a,

por mil orlas de sudor blanco.

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Eres el invierno gélido,

el reino inconsciente.

Poseedora del sutil centro,

opaca figura dañina.

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Negros surtidores de deseo,

bombean litros de pasión.

Remontan, saturan las venas

y arrebatan el cerebro.

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Ollar, asir, tener tu carne

y destilar tu espí­ritu.

Seguir tu frí­a senda inerte,

explorar terrenos dudosos.

Catáfilos: Pasion por las catacumbas.

Continuemos allí donde lo dejamos.

Con un tema que (serán cosas mías) me ha parecido un poco paralelo a esto del mundillo de los blogs.

El ocho de septiembre de este mismo año un grupo de la policía del subsuelo francés se topó con un pasillo bloqueado por lonas, vallas y señales de prohibido el paso. Al avanzar encontraron un circuito cerrado de televisión con un detector de movimiento que ponía en marcha una grabación de ladridos de perro. Estas medidas de seguridad protegían una caverna de cuatrocientos metros cuadrados y forma de anfiteatro, una sala de proyección, pantallas de cine y un bar restaurante con: mesas, sillas, una cocina bien equipada y líneas de luz y teléfono operativas.
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En un primer momento pensaron, por algunas pintadas, que se trataba de una sociedad esotérica. Resulto ser una sala de cine y conciertos, de un grupo cultural alternativo: La mexicaine de la perforation, que reinvidicó la construcción y dejó un mensaje, tras cortar la luz para que no se les pudiese imputar por robo de electricidad: No nos busquéis.

Al parecer llevaban dos meses usando el lugar como centro de actos.

Esto es solo el ultimo ejemplo de un movimiento que hace tiempo se fragua en, o mejor dicho, bajo Paris. Los llamados catafilos, que reclaman la puesta en uso del “inframundo” abandonado, y que no solo se mueven por las catacumbas o las canteras, también frecuentan las numerosas infraestructuras conectadas entre si.

Ya en 1955 se prohibe bajar a las catacumbas de Paris. En los ochenta el entonces alcalde de la ciudad, Jacques Chirac, ordenó el sellado con hormigón de todas las entradas conocidas, desde entonces un grupo de especial de la policía patrulla el lugar. Cualquiera que sea sorprendido en esos menesteres es condenado a una multa de sesenta euros mas las costas del proceso, de poco sirve tan prosaica amenaza.

Pero siguen existiendo muchos accesos, unos antiguos, otros abiertos por los propios catafilos que los marcan con su apodo subterráneo. Y aquellos que los usan pueden clasificarse en diversos perfiles humanos.

Están los bohemios, también los turistas ocasionales que pagan a otros para que les hagan de guía, los buscadores esotéricos, los exploradores que se adentran en el laberinto con mapas garabateados por ellos mismos y los inconformistas que buscan una vida paralela. Los hay incluso famosos, como cierto individuo que solía frecuentarlos vestido de oficial de las SS nazis.

Incluso los amantes de la espeleología urbana, que se atreven con los niveles inferiores desafiando los derrumbes y la oscuridad, tienen aquí su sitio.

Y es que al ser humano le encanta lo prohibido, lo tabú. Un lugar que combina morbo peligro, mística, historia y muerte; donde pueden encontrarse vestigios romanos junto a los restos de las misas negras de Carlos X y tras dos pasos la obra de algún artista underground, no podía pasar desapercibido. Para que negarlo, hay ademas tiene cierto aire de nueva ultima frontera en un tiempo en el que todo lo que la mayoría tenemos a nuestro alcance parece explorado, conocido, domesticado, rutinario.

Como dijo Víctor Hugo:”La cloaca es la conciencia de la ciudad”

Y un dato curioso: El nombre catafilo no parece provenir de cata-filo (amigo de las catacumbas), sino de la leyenda del judío errante. Llamado Catafilo por un antiguo obispo Parisino.

Paris: La ciudad oculta.

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Son muchas las ciudades que atesoran mitos y enigmas en su subsuelo. Roma esconde mas pasado que ninguna otra, Nueva York alimenta mil leyendas urbanas. Aquí en España, sin ir mas lejos, Madrid presume de un tesoro perdido, Barcelona de una misteriosa patricia romana y Toledo de tener en alguna parte de sus viejas entrañas la codiciada mesa de Salomón.

Pero sin duda son los bajos de Paris los mas inquietantes. Un laberinto oscuro bajo la ciudad de la luz. Pasadizos, canteras, laboratorios subterráneos, restos arqueológicos, criptas, estaciones de metro, lugares de culto para extrañas tribus urbanas, cultivos de champiñones… todo un mundo anárquico y desconocido para la mayoría de los confiados paseantes que pueblan sus bulevares y cafés.

Un intrincado sistema de niveles interconectados: Justo debajo de la superficie el sistema de túneles de servicio, luz y gas; bajo esto las líneas de alcantarillado, metro y tren; finalmente a mas de veinte metros arranca una antigua red de caóticos túneles mineros, que un día tuvieron mas de seiscientos kilómetros.

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Todo comenzó con la ocupación romana. La piedra caliza era un material muy apreciado, los constructores la extraían bajo las colinas y valles por donde después se extendería la ciudad, asi de levantaban villas, iglesias, catedrales y palacios. Asi el siglo XVIII, cuando la tierra bajo la urbe era ya un queso de gruyer y proliferaban los hundimientos. Un peligro que continua hoy, en fecha tan reciente como el 1 de julio de 1961 un derrumbe hizo desaparecer seis calles.

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En 1777 el recién fundado departamento de inspección de minas las paraliza y traza un ambicioso plan de cimentación de las galerías. Nadie sabe cuantos kilómetros fueron reforzados y mapeados, todos estos documentos se perdieron cien años después, quemados durante las revueltas de La Comuna. Solo quedan algunas inscripciones que hacen las veces de placas de calles.

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Este submundo ha conocido luchas revolucionarias, experimentos secretos de los prohombres de la ciencia francesa (profanación de cadáveres, privación sensorial,…), juegos del ratón y el gato entre los nazis y la resistencia. Una vida que continua hoy.

Pero lo mas singular de este lugar sin duda son las catacumbas, las antiguas minas trasformadas en el mayor osario del mundo. Los restos de mas de seis millones de personas descansan aquí, aportando su granito de arena a sostener la metrópoli. A partir de 1785 el crecimiento demográfico y la insalubridad obligo a vaciar los viejos cementerios intramuros, a veces grandes fosas comunes casi a cielo abierto, como el de Los Inocentes. De noche, en carros de caballos y en solemne procesión se tardaron treinta años en trasladar diez siglos de restos.

Una pequeña parte de estos túneles están abiertos al publico. Tras pagar unos módicos siete euros el turista baja una estrecha escalera y traspasa una puerta con la inscripción: ¡Detente! Este es el reino de la muerte.

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Una visita guiada de una hora por salas y pasillos a base de huesos humanos ordenados caprichosamente. Unas en perfecta geometría, otras descuidadamente, a veces formando motivos religiosos.

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Existe otra forma de visitar este reino subterráneo, una que enlaza no con el pasado sino con el presente y que es, quizás, lo mas emocionante de esta historia.

Aunque de eso hablare en la próxima entrada.

Futuros.

Aqui os dejo un microrrelato mio surgido de La fabrica de relatos, el taller literario del foro en el que participo.


La infancia de la tierra había terminado, los medios de comunicación lo repetían aquellos días.
Estupidos engreídos, la gran madre permaneció ajena a los cataclismos humanos.Como un ladrón en la noche, asi hablaba el antiguo libro sagrado, y asi fue la llegada. Amos del espacio y el tiempo, habitantes sin forma definida del éter interestelar, formaban uno solo con su tecnología.
Escrutaron nuestras almas y nos mostraron regalos maravillosos, no eran gratis, lo descubrimos pronto.De un soplido acabaron con el hambre, las enfermedades y las guerras. Ni uno solo de los grandes poderes, alimentados por injusticias y dolor, osó oponerse.
Después hablaron del pasado, de cómo injertaron fragmentos de su propia esencia en nuestra herencia, preparándonos para nuestro futuro, para nuestro destino.
Entonces eligieron a sus heraldos, profetas de la nueva humanidad. Fuimos millones, a cambio de renunciar a parte de nosotros recibimos las ampliaciones biológicas: Una vida sin fin, un cuerpo renovado y una mente trocada en un horno de poder. Pero muchos murieron, incapaces de resistir el proceso, la indiferencia de los visitantes sembró la primera semilla de desconfianza.
Servidumbre y gloria, esa fue su oferta. Dioses sirviendo a otros dioses, convertidos en sus guerreros, sus primados, sus esclavos; llevaríamos su decadente hegemonía de ancianos hasta los confines de la galaxia.
Algunos acudieron a abrazar la nueva fe, otros se negaron, primero en las sombras, finalmente en las plazas publicas.El amanecer del Armagedón, la batalla final por la humanidad, no se libro con armas de metal, sino con las de la palabra y la voluntad.
Las Nuevas Naciones Unidas llamaron a todos, y la gente voto, entre amenazas de desastres y dudas, tras el resultado los lideres del mundo invitaron a los extraños a marchar en paz. No se fueron solos, aquellos consagrados a su causa se les unieron en la partida.
Yo mismo estuve cerca de hacerlo, solo el miedo me lo impidió.El momento de la revelación había llegado, lo llamaron bombas de ADN. Estallaron en la atmósfera, se fueron arrebatándonos lo entregado milenios antes.


Ya estaba bien de escribir. Apartó el pergamino y se puso en pie. El sol calentaba lo suficiente como para volver a sentir la vida apoderándose de su carne.
Desde su posición miro alrededor.Al norte, entre muñones de piedra, la arboleda cubría el antiguo centro de la ciudad. Mas allá del rió los gamos saltaban despreocupados, una partida de caza los vigilaba atenta.Hacia el este los campos de cultivo de extendían como uno de esos puzzles de la edad dorada, conformados por piezas de diversas formas y colores.El sur y el oeste se movían ajetreados, chozas, pequeños talleres artesanales, secaderos de carne sobre la vieja autopista.
Si en algún momento de su larga existencia se sintió feliz, fue en aquel instante tan cercano a su muerte. Durante siglos, él y sus iguales, habían guiado a los hombres a través de la inevitable transición. El retorno de los desposeídos a sus orígenes, a la matriz de la raza, esta vez el camino hacia la historia seria mucho mas lento.
La tarea estaba cumplida y el ultimo de los titanes, asi lo llamaba su pueblo, pensó que era hora de descansar.

Vidas singulares: La reina de los impostores.

La mentira es una gran tela de araña, nos obliga a crear andamiajes en forma de otras mentiras para mantener el engaño, a ir cada vez mas allá para no ser descubiertos. De esto sabe mucho la protagonista de este curioso caso: Giuditta Russo, una italiana de 39 años y natural de Pompeya.

Giuditta, hija de un obrero metalúrgico jubilado y de una ama de casa, trabajaba como secretaria en un conocido bufete de abogados, pero la ilusión de sus padres era que su hija cursase la carrera de derecho. Asi que en 1990 les hizo creer que se había matriculado en la facultad, que podía compatibilizar ambas cosas, extendiendo además el engaño a todo su circulo social.





Año tras año no solo mantuvo la impostura, sino que fue consiguiendo imaginarias buenas notas y superando inexistentes exámenes (eso les decía a todos, claro), incluso memorizó numerosos textos legales para poder mantener la falsa. Hasta que en 1995 llego el momento de terminar los estudios y se invento una tesis doctoral sobre asociaciones criminales, matricula de honor por supuesto.

Con tan buenos resultados poco a poco fue adquiriendo responsabilidades en su bufete. Ya había traspasado el punto de no retorno y no podía volverse atrás, de modo que cuando llego el momento falsificó lo necesario para presentarse a juicio. Nadie se molestó en comprobar los datos de aquella joven y brillante abogada cuyo nombre ya sonaba en los circulos judiciales, y… lo gano.

Fue el comienzo de una carrera meteórica, los años “fingiendo” estudiar le habían servido para acumular grandes conocimientos judiciales. Mas de doscientos cincuenta casos ganados, ninguno perdido, socia de dos importantes firmas de abogados, incluso hizo sus pinitos como corresponsal de una agencia de noticias.

Finalmente en 2006, diez años después de comenzar a ejercer, se presento en un juzgado penal y se autodenunció por intrusismo laboral ante un juez que le había dado la razón en varios pleitos. Aseguro que no podía vivir con el miedo a ser descubierta. La verdad es que sus razones, al menos en parte, fueron un poco mas mundanas, su castillo de naipes se derrumbaba. Debía 600.000 euros, consecuencia de unas inversiones arriesgadas que salieron mal, y se le venia encima un proceso por deudas en el cual seguramente se descubriría la verdad.

Lo perdió todo, su trabajo, su matrimonio (su marido tampoco estaba al tanto), sus antiguos clientes la acribillaron a demandas. La maquinaria judicial italiana, enfurecida por el ridículo, clamó venganza. El 23 de Noviembre de 2007 fue condenada a cinco años por catorce cargos diferentes. Con su libro: “Confesiones de una abogada sin titulo” recuperó algo de dinero, pero aun le reclaman un millón de euros.

En estos momentos estudia derecho en la cárcel para poder ejercer con todas las de la Ley. Probablemente no sepamos nunca nada mas sobre esta mujer, nacida de improviso una calurosa noche de 1970, en un cine de verano.

Recicladores.

Aqui os dejo otro microrrelato.



I

A pesar de sus doce años Thalor ya era un recolector avezado. Podía seguir una tubería secundaria durante kilómetros, discernir los sonidos previos a que una sección se inundase de gas, elegir la gotera correcta para beber ó acechar a una rata en la oscuridad. Eran nómadas, su tribu recorría el entramado, siempre por debajo del décimo nivel. No se les permitía ir mas allá. Cribaban los menguantes desechos que llegaban de arriba y los trocaban por suministros. Simas de desagüe, claros, intercepciones, a lo largo de generaciones los suyos habían marcado su mundo y donde la memoria no alcanzaba un signo grabado en el metal señalaba un punto de recogida, un canal aprovechable o un ramal sin salida. Una vida dura, pero sabían que cada ser, hasta los gusanos de la putrefacción, tiene un sitio y un destino en la obra del gran arquitecto.

Por eso cuando recibieron la visita de los técnicos, habitantes del vedado mundo superior y únicos conocedores de los designios, reclamando una valiosa pieza perdida en las profundidades Armeso, su líder, consulto algunos ajados mapas. Busco indicaciones, caminos para bajar allí donde las leyendas solo hablaban de monstruos y bestias asesinas. Frunció el ceño y envió una docena de jóvenes en pos de la magra recompensa.

Thalor viajaba rápido, su primo Metil lo seguía arrastrando la pierna tullida. Descendieron durante días. La caza, escasa perse, menguo hasta casi desaparecer. Al agotarse sus reservas de carne seca alcanzaron el fondo.

Desperdicios de todo tipo caían desde los maltrechos tubos, formando un rico humus, hogar de miríadas de insectos. El terreno irregular complicaba la marcha, el aire viciado quemaba sus pulmones. Aunque pronto encontraron lo que buscaban. En el centro de una laguna, enredado entre tallos de plantas acuáticas: Un cilindro transparente, tallado en múltiples facetas.


II

El rostro de Kuri, el sanador, lo recibió al despertar. Trato de incorporarse y descubrió que le faltaba la mano derecha. Entonces recordó.

Volvían a la orilla. El agua, oscura como una maldición, los cubría hasta el pecho. La enorme criatura ataco por atrás. Su primo no llego a gritar, vio su cara de terror mientras aquel ser de escamas rígidas, ojos ambarinos y fabulosa boca de pesadilla lo arrastraba al fondo. Un segundo engendro trato de cazarlo, solo logro llevarse su mano de un mordisco. Asi terminaban sus recuerdos.

Kuri levanto el cilindro y dijo:

-Has conseguido un gran premio para tu pueblo.- Sonrió, le puso la mano en el hombro y sentencio- A ti te corresponderá entregarlo.


III

Su abuelo perdió la mitad del patrimonio familiar entre mesas de juego y camas de, voluptuosas y caras, bailarinas. Su padre, pusilánime y apocado, contemplo sin mover un dedo la lenta decadencia y ruina de sus heredades. Él, décimo Señor de la Ampliación Este, traiciono sus principios. Se caso con la hija de un acaudalado comerciante sin genealogía, ávido de nietos con apellidos ilustres. La dote le permití reconstruir sus posesiones, repartir sobornos y organizar recepciones lo suficientemente lujosas como para obtener un cargo secundario: Jefe de subsuelo del distrito central. Quizás otro hombre se hubiese conformado, pero su ambición no conocía limites.

Meditaba satisfecho sobre su pequeño triunfo, mientras su transporte volaba a través de los interminables arrabales, hacia el palacio ducal.


IV

El duque Mirkalos perdió pronto su juventud entre conspiraciones y revueltas. Su porte se marchito y su cabeza encano. Había soñado con ser un gobernante equilibrado y justo, en lugar de eso las ejecuciones se sucedieron durante todo su gobierno.

Pero ese día se sentía feliz. Entro en las habitaciones de su primogénito, solo el niño y un inmóvil anciano de barbas venerables se encontraban allí. Presiono la nuca del viejo, un pequeño soporte se activo y un cilindro transparente de múltiples facetas le encajo a la perfección, perdiéndose dentro de la cabeza.

-Zenón ha sido el tutor de tus antepasados durante generaciones. Si vuelves a tirar su unidad de raciocinio por los conductos de reciclaje haré que te acuerdes toda tu vida del castigo.- Advirtió a su hijo.

Gattaca: Jamas reserve nada para la vuelta.

Hoy hablare sobre un clásico. Bueno, puede que aun no lo sea, pero lo sera, aunque pasase por los cines sin pena ni gloria. Fue después cuando se le comenzó a prestar atención.




Gattaca, es una de las mejores películas de anticipación (o Ciencia Ficción, como prefiráis) de todos los tiempos, y una rara joya. Sin efectos especiales, sin acción trepidante. Plantea preguntas y dilemas morales muy actuales. Dicen que los buenos cuentos del genero nos describen un personaje, las buenas novelas mundos. Gattaca plasma ambas cosas con maestría.

La película nos muestra un futuro no muy lejano en el que los seres humanos son seleccionados genéticamente usados lo mejor de sus padres, no solo para evitar enfermedades, sino definiendo el color del pelo, los ojos, el carácter… nada es dejado al azar. No al estilo “Un mundo feliz“, cada uno es hijo de su padre y de su madre, pero el resultado final no dista mucho. Todo a lo que aspira y se espera del individuo esta marcado por los genes y la discriminación genética, aunque ilegal, es algo cotidiano.

El mundo de Gattaca es limpio, ordenado, ecológico, todo funciona bien y no existe motivo para la delincuencia o, incluso, la violencia. Es casi perfecto. Pero a la vez es frió y deshumanizado.

Aquí tenemos el primer dilema. Todos desean lo mejor para sus hijos, ¿Pero hasta donde llegaríamos? ¿Acabar solo con las enfermedades o darles las herramientas para que lleguen lo mas lejos posible en sus vidas?




El protagonista es Vincent, un niño concebido de forma natural, un "hijo de Dios", un "no-valido". Al nacer se le diagnostica miopía y múltiples enfermedades futuras, además de una esperanza de vida de poco mas de treinta años. Sus padres deciden tener otro hijo seleccionando sus genes. Vemos como vincent es marginado ya desde la guardería, de adulto le dan los peores trabajos, no tiene oportunidad de progresar. Su destino parece sellado.

Pero un día se revela, lo deja todo y va en busca de su sueño: ser astronauta. Se convierte en un fuera de la ley, en un “escalón prestado”. Se une a Gerome, un deportista de elite en silla de ruedas por un accidente y con unos genes de primer nivel. Este le da su identidad y todo lo que necesita para superar las diversas pruebas (sangre, orina, sudor, etc…), a cambio Vincent le financia su alto nivel de vida.


Poco a poco el protagonista va superando todas las adversidades, todo marcha bien. Pero algo sucede a menos de una semana de su primera misión. Algo que amenaza con derrumbar los años de esfuerzo y descubrir su autentica identidad. Algo que nos muestra como el mundo de Gattaca no es tan perfecto y ,que a veces, sus habitantes son también muy humanos. Mientras esto sucede Vincent se convierte en un ejemplo para otros supuestamente superiores a él. La película especula sobre el ser humano, su espíritu y su destino.

Esta bien escrita y tiene un buen reparto. Ethan Hawke, Uma Thurman, Jude Law entre otros.







Muy importante también es la estética y la música. La arquitectura, los coches, las casas, los trajes, tienen un aire a los años cincuenta y a la vez futurista. La fotografía va evolucionando con los personajes, primero fría y luminosa, después aparecen sombras y tonos extraños, además de dejarnos planos cargados de simbolismo. Por si fuera poco cada momento tiene su contrapunto musical acertado.

Una gran obra, en la que no faltan innumerables referencias, incluso el propio titulo G-A-T-T-A-C-A hace referencia al código genético.

Recomendable para todos los amantes del buen cine.

Vidas singulares: Fyodor Tolstoi

Hoy hablare un poco sobre un personaje extraño y singular.

La mayoría conoceréis a León Tolstoi, el escritor ruso que se gano un puesto en la literatura universal por derecho propio, no hablare de él, sino de su tío: El Conde Fyodor Ivanovich Tolstoi. Bohemio, extravagante aventurero y hombre de acción.

Su familia era una de las mas antiguas y distinguidas de la Rusia imperial, con una historia que se remontaba al siglo XIV, aunque las disputas políticas habían empobrecido económicamente al linaje, con mas nombre que dinero. Por lo que los Tolstoi enviaban a sus hijos a las academias militares para darles una educación acorde a su rango.

En la academia naval de San Petersburgo Fyodor comenzó a desarrollar su personalidad; Aficionado a las mujeres, a la bebida, al juego, a las emociones fuertes y a los duelos. Aunque también leal y valiente. Ya con 17 tiernos añitos, tuvo su primer duelo, con un oficial que le reprendió por falta de disciplina. A lo largo de toda su vida llego a matar a once oponentes (en aquel entonces los duelos eran perfectamente legales), siempre conservo sus nombres en una libreta, una señal de respeto decía. Finalmente, y milagrosamente, logra graduarse en la academia militar. Gracias a la influencia de un pariente es destinado al prestigioso Regimiento Preobrazhenski, guardias de corps de los zares.

En 1803, con 21 años, participa en la primera circunnavegación mundial de un buque ruso. Para evitar un castigo militar embarco haciéndose pasar por su primo, un pintor que debía dejar constancia del viaje, y que decidió no acudir por problemas con el mareo. Tres años duro la expedición, dos barcos participaron: El Nadezhda y el Neva.

Fyodor había subido a bordo con una bolsa de rublos para jugar a las cartas con los oficiales, pero el capitán Kronstadt prohibió los juegos de azar. Dispuesto a no aburrirse, en las Islas Canarias compro varias cajas de Coñac, en algún punto del pacifico se hizo con una hembra de Orangután y paseaba por cubierta cariñosamente abrazado a la mona. Provocaba constantes peleas entre la tripulación. En las Islas Marquesas, donde pararon para hacer reparaciones, se hizo varios tatuajes y además alquilo cien nativas para satisfacer las necesidades de los marineros, que amenazaron con amotinarse si no se las dejaba subir a bordo. Al Capitán no le quedo otra que permitir la orgía, el primer acto de indisciplina registrado en la historia de la flota rusa.

En una ocasión pego la barba del sacerdote de a bordo al casco mientras este estaba borracho, tuvo que cortársela cuando despertó. En otra de sus ocurrencias entro al camarote del capitán con la Orangutana y le “enseño” a arrojar tinta sobre los papeles de los archivos, perdiéndose todos los registros del viaje. La travesía fue movida, fueron apresados cuando intentaban establecer relaciones diplomáticas con el Japón, participaron en la batalla de Sitka apoyando a los colonos rusos de Alaska contra los nativos Tlingit. Pero seguro que nuestro joven Fyodor fue el mayor quebradero de cabeza de Kronstadt.

Se paso la mitad del tiempo arrestado en su camarote. Solo su rango lo salvaba (en aquel entonces Rusia era una sociedad feudal), pero al final terminaron por abandonarlo junto a la mona en las Islas Aleutianas. No sabemos lo que le paso a la pobre simia algunos dicen que el aristócrata tuvo que comérsela, otros que simplemente la abandonó. Yo no me quito de la cabeza la imagen de la pareja cruzando Asia.

Un viajero con el que coincidió lo describió:

“En una de las aldeas se nos acerco un hombre vestido con un raído uniforme del Preobrazhenski, era alto, de cabello moreno y tenia los ojos inyectados en sangre por el polvo y el calor del camino. Nos hablo sobre él ya que por aquel entonces no poseía la fama que hoy le acompaña. su voz era suave y melancólica, aunque salvaje a la vez. Finalmente tras un rato se despidió y continuó camino.”

Hubo de hacer de brujo y curandero entre los nativos para sobrevivir. A pie y en trineo, tardo mas de un año en volver a San Petersburgo. Al llegar una orden expresa del Zar le prohíbe entrar en la ciudad y es degradado de su puesto de soldado de elite a una fortaleza perdida en la frontera con Finlandia, allí estará tres años. Dos veces será condecorado por su valor en combate durante las guerras napoleónicas, tuvo un papel destacado en la Batalla de Borodino. Otras dos expulsado del ejercito por indisciplina y vuelto a readmitir ante la necesidad de hombres capaces que tenia esos días el ejercito ruso.

Una vez retirado se instalo en Moscú, donde se integro en la vida intelectual de la capital. Un amigo escribió sobre él:

“Era inteligente, como un demonio, y sorprendentemente elocuente. Amaba los sofismas y paradojas, y era difícil discutir con él. Sin embargo, fue, como dicen, un tipo decente: estaba dispuesta a todo por un amigo, de buena gana los ayudaba, pero aconsejaba no jugar a las cartas con él. Diciendo abiertamente que en el juego, como en la guerra, no conocía ni amigo ni hermano, y el que quiere tener su dinero en su bolsillo, tiene derecho a ganar como sea, aun con trampas.”

Se caso con una bailarina gitana que había financiado sus deudas de juego. Tuvieron doce hijos, pero todos, menos la hija mayor, nacieron muertos o murieron antes de alcanzar la madurez. En sus últimos años se volvió muy religioso, pensando que sus once hijos muertos eran un castigo divino por los once hombres que mato en duelo.

Murió el 5 de noviembre de 1846, con 64 años, acompañado de su mujer y su única hija viva.

Orbita de castigo.

Esta fue mi primera incursion en la escritura, hace no demasiado tiempo.

ORBITA DE CASTIGO

Año coordinado 1894

Babieca, la nave insignia enemiga, antigua y orgullosa, aun parecía pretender la victoria instantes antes de transformarse en una informe masa de chatarra y hueso. La utopía moría bajo la metralla. Sus acompañantes, naves jóvenes capaces de odiar y temer, abandonaron la esperanza, unieron sus cuerpos hasta formar una gran esfera acorazada. Huyeron mas allá, hacia el espacio inexplorado, con su valiosa carga de disidencia humana.

Ya solo quedaba una cosa por hacer. Los motores rugían en la alta atmósfera como fieras furiosas ante su presa. Cientos de forzadores de bloqueo, bólidos incandescentes, abandonaban la flota en caída libre hacia el planeta. Los escudos de iones imponían una lucha terrestre, a la vieja usanza. El bastión rebelde vendería cara su derrota. El descenso, corto; El impacto, brutal. Cada sacudida, tal vez, la ultima. Pero a un legionario imperial no se le concede derecho a la duda, ni al miedo. Sus conexiones intracraneales no solo transmiten datos y ordenes, también descubren pensamientos.

Un calor obsceno los recibió al abrirse las compuertas, el infierno saludaba. Un mundo acuático y ardiente, ciénagas, pastizales y deltas en eterna niebla. Exoesqueletos vibrantes, metal y carne diezmados por las armas de plasma... todo vuelve a empezar.

Los supervivientes de la Séptima Legión Ares, crueles parodias humanas postradas en sus cápsulas, desvanecidos de las crónicas tras su derrota, orbitan el escenario de su verguenza, reviven masacres y violencias en una extraña condena. Bombardeados por secciones hormonales y mantenidos por miríadas de nanocarroñeros en un ciclo sin fin aparente. Desean terminar. Llaman a lo oscuro e incierto, ya no son soldados. Extraños reclutados para matar extraños. Ahora, quizás, algo diferente. Ahora, quizás la primera línea de la rebelión en la órbita de castigo.

Saludos.

“Todo principio es un momento delicado”, algo asi diría la Princesa Irulan. Hija del Emperador desterrado Shaddam IV, consorte oficial y biógrafa de Paúl Atreides.

Montado el tinglado sobre cuatro palos, una esterilla en el suelo y un plástico como techo, es el momento de comenzar. Algunos me conoceréis, en otros rincones virtuales, bajo el nombre de Hardlock. De cualquier manera bienvenidos seáis, espero que algo de lo que encontréis aquí pueda interesaros. Llegamos pronto al quid de la cuestión ¿De que trata este blog?

Añadamos un poco de literatura, una pizca de cine, un buen chorro de historia (siempre temas mas o menos singulares, los grandes personajes los tenemos muy manoseados, tratare de dejarlos descansar en sus tumbas), unas gotas de ciencia, sazonemos con algo de sabor peculiar, unas ramitas aromáticas que unos días serán de mitología, otros de música, otros… quizás, un relato propio.

Tratare que el resultado sea comestible, y si tengo algo de suerte puede que consiga reunir algunos amigos alrededor de una marmita humeante, dispuestos a compartir el espeso mejunje.

Alea iacta est.