Starship troopers: Cualquier parecido con la pelicula es pura coincidencia.

Para muestra un botón, y eso hace Heinlein en este libro. Nos presenta un mundo utópico a través de la vida de un chico. Desde que no es mas que un adolescente, sin edad apenas para alistarse, hasta que dirige a su propia tropa en batalla. Mediante este periplo conocemos la sociedad del protagonista, tamizada por el filtro de sus ojos.

Y no es fascista como muchos han afirmado. En todo momento se respeta el individualismo y hay libertad de expresión, los civiles hablan abiertamente de los militares como parásitos, los desprecian despreocupadamente, curioso es en este aspecto el cambio de opinión del padre de John Rico, una especie de redención.

También es una sociedad igualitaria, no en el sentido que nosotros entendemos de igualdad de derechos, sino en el de igualdad de oportunidades, todos tienen el derecho constitucional a poder prestar servicio en la federación, obteniendo la ciudadanía plena y los privilegios políticos que conlleva. Privilegios que por otra parte no les dan ningún beneficio mas que poder votar y presentarse para ser votados, eso si, previo pago por hacerlo.

Tampoco es una sociedad militarizada, aunque el ejercito tenga un papel muy importante. “Somos el ejercito mas pequeño de la historia en relación con la población que defiende”, llega a decir uno de los personajes. No existe propaganda para reclutar soldados, sino justo al contrario, y además los militares en activo no puede ejercer derechos políticos, solo una vez retirados y siendo veteranos pueden hacerlo.

Un punto interesante es como se pone mucho empeño en la filosofía moral de la guerra, Dubois asegura que tienen una teoría moral para las relaciones entre los humanos y que pronto la tendrán para las relaciones entre especies inteligentes. O sea, esperan llegar al punto en que la guerra deje de ser una herramienta imprescindible, porque eso es en Tropas del espacio, una herramienta mas. Aquí me ha parecido encontrar una incongruencia, porque al mismo tiempo se asegura que la guerra es inherente al ser humano.

Como ya he dicho es una utopía, un sistema de organización social idealizado. En la historia se ha intentado el sufragio selectivo por cuestión de nacimiento, casta, renta, etc… hasta llegar a la democracia. Aquí se propone volver a un sistema restringido, en el cual solo puedan participar aquellos que previamente hayan demostrado su compromiso, su capacidad para asumir deberes mediante su esfuerzo, su aportación al bienestar del grupo. Una dictadura benigna de una minoría que asume la labor de faro, guía y defensa de la sociedad, sin pedir demasiado a cambio.

En la Infanteria movil no hay mujeres, esta imagen es una licencia de la pelicula.

Que los mejores, aquellos capaces de interponer sus vidas para defendernos a todos, fuesen los que nos guiasen desinteresadamente, cualquier persona lo suscribiría. Pero existen dos problemas.

Primer problema. El excesivo optimismo del libro, un sistema asi estaría en peligro constante de degenerar desde el paternalismo hacia el autoritarismo y la injusticia, o algo peor. Aunque esa no fuese la intención original. Quizás resistiría cuatro o cinco generaciones, las semillas del mal están en el libro, Heinlein es sincero y no las oculta.

Segundo problema. Se exponen muchas ideas, pero es mucho lo que no se nos cuenta, hay muchas zonas oscuras. La relación veteranos/civiles por ejemplo. Se nos dice que existe libertad de expresión y de opinión, pero poco mas. No sabemos casi nada de ese mundo mas allá de lo militar, casi nada, del arte ni del pensamiento, ni de tantas cosas que conforman una sociedad donde vale la pena vivir, o morir luchando por defenderla. O si la federación abarca a todo el planeta, ya que en el libro se habla de territorios miembros y con diferentes status de asociación. Solo que el capitalismo es el sistema económico dominante y que el sistema social sigue bastante inalterado.

He leído que Heinlein fue declarado inútil para el servicio militar por causa de la tuberculosis, nunca llego a estar cerca de un combate de verdad. Se ve un aura de idealización en sus planteamientos. Sin llegar a ser apología de la guerra (mas bien es un homenaje a aquellos que participan en ella para defender sus ideales, forma de vida y a sus seres queridos. Muy en línea de lo que fue la segunda guerra mundial, toda reflexión es hija de su tiempo.), desde luego no la trata con realismo. No hay ni una sola escena donde se incluya ningún tipo de horror o sufrimiento, ni dudas sobre el fin ultimo del conflicto.

Además en mi opinión el paralelismo de: Humanos individuos libres contra seres sin identidad y gobernados por una mente colectiva, es demasiado evidente en relación a la guerra fría de 1959.

A estas alturas sobra decir que lo referente a tecnología y exoarmaduras, aunque resultó entretenido, no ha sido lo mas interesante para mi. Pero claro, es una novela de los años cincuenta, y resulta meritorio que fijase los parámetros de la ciencia ficción de ambientación espacial durante mucho tiempo.







Pasando a la critica literaria, el libro tiene algunos de los defectos que se le achacan tradicionalmente a los space opera. Los personajes son planos y la acción esta bastante vacía. Heinlein no les da matices ni evolución, les roba partes enteras de su personalidad y los utiliza constantemente como simples portavoces de sus opiniones, que son muy interesantes, pero para eso mejor hubiese escrito un ensayo en lugar de una novela.

El texto va ganando interés conforme avanza, desde un primer capitulo flojo e insulso, hasta los episodios posteriores a la academia de militares, donde da lo mejor de si.

El estilo es muy directo y sencillo, una primera persona casi coloquial y no existe apenas descripción. Aunque esta perfectamente justificado y es coherente por la elección del narrador, o mas bien con la idea del narrador que se nos quiere transmitir.

Una cosa que si me gusto bastante fue el aire que le da al ejercito, un grupo de ciudadanos guerreros que luchan por su tierra fuertemente cohesionados. La referencia al ideal de la Grecia clásica es inconfundible. Tampoco faltan datos históricos muy sabrosos.

En resumidas cuentas. La novela tiene sus claroscuros, sin dejar de ser una gran obra y en líneas generales me gusto, o mas bien debería decir, me intereso. Porque fue eso lo que me inspiro: Interés y reflexión por lo que el autor, con muchas tablas y buen hacer después de todo, trata de transmitir.

Heinlein dijo: “Todavía no soy capaz de entender como esta novela ganó un Hugo”. Puede que yo sea un poco menos duro que el maestro.

Y otro día escribiré sobre la película de Verhoeven, la cual no se parece en nada al libro, pero que debajo de ese aspecto infantil guarda mucha mala leche.

El humano que fue rey de los elfos.

Un pequeño homenaje a Philip K. Dick, la continuacion de mi puño y letra de uno de sus relatos cortos.

I

El espejo le devolvía una imagen muy diferente a la de aquel empleado de gasolinera. Cuatro años de fatigas, luchas y errores pagados con sangre ajena habían avejentado su rostro, ahora ceniciento y cansado. La profunda cicatriz del perfil izquierdo le recordaba la caída de “Luminosa y bella”, ultima ciudad elfica. El dolor perenne en su cadera hablaba de la emboscada de las tres piedras.

Trato de no caer en ese conocido foso de malos pensamientos, no quería preocupar a sus asistentes, sobre todo al joven Fenil, alegre y ajeno al drama con su nueva espada. Esa misma noche conoceria el combate. Hubiese querido mandarlo lejos, hacia algún lugar seguro para los de su raza; Si aun existía semejante utopía en el mundo. Pero no podía humillarlo así.

Salio de su tienda, envuelta en la oscuridad, esperaba la guardia: Cincuenta valientes y orgullosos guerreros. Sus armaduras, ni enjaezadas, ni relucientes, mostraban años de perdidas y sacrificios. Conocía bien a cada uno de sus dueños.

-¡Cuantas veces os he fallado, y sin embargo jamás dudasteis de mi!- Pensó.

Todo comenzó meses atrás, el antiguo rey se le apareció en sueños. Cada noche, durante años, revivió aquellos breves momentos compartidos, pero con múltiples variantes irreales. En ocasiones no le elegía rey, Shadrach seguía con su gris y vacía vida de anciano prematuro; otras su reinado trascurría feliz, llego a verse como un placido y gordo monarca, incluso vio su propia muerte. Sin embargo, aquella aparición, no podía llamarla de otra forma, resulto diferente.

El Rey Livantobil flotaba en algún páramo oscuro, sin rastro de vida y pleno de sombras danzantes. Una leve aura envolvía su pequeño y pálido cuerpo. Abrió unos ojos vacíos y dijo:

-¡Llámalos al Tambor de Morrigan!-

Shadrach hubiese agradecido alguna explicación adicional, aunque suponía que volver de la muerte ya constituía un logro lo suficientemente agotador y extraordinario como para pedir mas. Llegaron de todo el mundo, a través de senderos secretos y mágicos. Familias enteras; agotados, famélicos, harapientos, hostigados. Acudieron todos. Para estar junto a su rey, para luchar, para morir en su suelo mas sagrado. Y pudo comprobar cuan pocos eran.

Según la leyenda la diosa Morrigan creo allí al primer elfo. De esta forma surgió el nombre que, a veces, usaban hacia ellos mismos: Goledrines, los nietos de la tierra. El tambor, el lugar mas hermoso del mundo oculto. Rodeado de montañas infranqueables. El viento cantaba y jugaba entre sus bosques, sus riachuelos y sobre el gran lago; transportaba el canto de las aves y el despreocupado corretear de los gamos. Los suyos perecerían antes de permitir a ningún maloliente troll mancillar sus campos.

Los esperarían en la única entrada al verde santuario, un largo y estrecho valle. Plantearían una ultima resistencia, tratarían de romper al ejercito invasor.

II

-¡Dios!- Le oyó murmurar su jefe de estado mayor, a su lado en el centro de la formación.

Una marea de antorchas descendía el valle. Todo elfo capaz de empuñar una espada o disparar una flecha bloqueaba el paso, sin embargo, aquella marabunta de animales regordetes les doblaba el numero. La serpiente de fuego se detuvo. Bajo una luna plena y oronda ambas vanguardias se vigilaban ansiosas, esperando una señal. Llego en forma de grito extraño, seco, desgarrado. Los troll se lanzaron gruñendo hacia sus antagonistas.

Ningún sonido nació de las filas elficas, permanecieron inmóviles mientras la primera línea se parapetaba tras una doble hilera de escudos. Los arqueros barrieron los flancos, y antes del choque cientos de picas emergieron entre los escudos. Entonando una melancólica melodía fúnebre y pidiendo perdón habían derribado cientos de árboles para fabricarlas.

El impacto fue brutal, los cuerpos ensartados se clavaron aun mas ante el empuje de sus compañeros, los troll morían de pie bajo la lluvia de flechas. Cuando parecía que las defensas resistirían, sucedió. De las entrañas de la masa de hediondos surgieron docenas de rampas, troll frenéticos saltaron sobre los escudos, cayendo en su retaguardia y rompiendo la línea. Poco a poco el valle fue tornándose en una letanía de dolor, una amalgama de vísceras sin dueño.

Luchaba envuelto en caos. Una herida en el pie no le permitía moverse, aun así, no cejaba repartiendo golpes. Casi de la nada apareció un enorme troll gris, tan grande cómo un humano. Descargo su maza sobre el pecho de Shadrach, aplasto la coraza real, lanzándolo de espaldas. Sabiéndose roto trato de incorporarse, pero el troll se dispuso a rematarlo. Algo lo detuvo, algo rápido y audaz que hundió su metal entre las costillas de la bestia; haciéndola rugir. Pudo distinguir a Fenil justo antes de que su frágil cuerpo cayese quebrado en dos. Gasto sus ultimas fuerzas en atravesar la garganta del monstruo con su espada.

El frió subía por sus piernas, apoderándose de él. Haciéndolo temblar, llevándose el dolor a cambio. Sentía la sangre bullir en sus pulmones y acumularse en su garganta. La oscuridad cubría sus ojos, mientras, los guardias supervivientes formaron un circulo cerrado a su alrededor. Un sonido informe y creciente, preñado de mil ecos, fue abriéndose paso a través de sus alertagados sentidos, la tierra temblaba bajo su espalda.

-Esto debe ser la muerte.- Al menos eso creía. Pero cuando todo ceso aun permanecía en este mundo, y un muro de rostros polvorientos lo observaba en silencio.

-¡Señor!¡Señor!- Era Falgeros, el jefe del estado mayor. Distinguió su rostro exhausto, arrodillado a su lado.- La diosa acudió en nuestra ayuda. Un gran derrumbe se trago a los troll, a todo su ejercito. Murieron aplastados, los nuestros persiguen a los adelantados que se salvaron.

- Bien… bien…- No disponía de tiempo. Solo apretó la pequeña y endurecida mano, trato de levantar la cabeza, la tos sanguinolenta se lo impidió.- Ahora depende de ti. Falgeros, rey de los elfos.

Y con una leve sonrisa Shadrach descanso al fin.

Paralaje neanderthal, Robert J. Sawyer.

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Soy un apasionado de las novelas prehistóricas, sobre todo de la saga de Los hijos de la tierra, y la extrapolación que plantea el autor fue lo que me atrajo de este libro.

En un universo paralelo, donde en lugar de nosotros son los hombres de neanderthal los que han sobrevivido y evolucionado tecnológicamente, un científico de esta especie abre por accidente una puerta dimensional, quedando atrapado en nuestra realidad. El tema de los universos paralelos esta muy trillado en la ciencia ficción, pero los matices antropológicos dan, o deberían, originalidad a la historia.

A partir de aquí vemos como se desarrolla la trama en ambos mundos. Sawyer nos presenta la cuasi perfecta sociedad neanderthal como un espejo en el que mirarnos, mostrándonos nuestros defectos y como podríamos ser mejores. Usando para esto métodos clásicos, tanto en el estilo como en la forma de llevar la trama. Pero en mi opinión no es una novela conseguida por varios motivos.


Los personajes son bastante planos, en ningún momento te involucras emocionalmente con ellos, te da igual lo que les pase en casi todos los casos. Trata de entroncar con la tradición de personajes científicos y rigurosidad hard, por norma los científicos nunca fueron buenos personajes, ni siquiera escribieron grandes obras del genero.


El final es absolutamente predecible, y destila un buenísimo en mi opinión desproporcionado, sobre todo en la parte del libro que se desarrolla en nuestro mundo. Donde, por ejemplo, nos encontramos con situaciones completamente irreales, como cuando las autoridades permiten campar a sus anchas al visitante (potencialmente portador de enfermedades contagiosas desconocidas, por cierto) por medio Canadá sin, ni siquiera, someterle a un interrogatorio rutinario.


Otro fallo es que el autor es políticamente correcto en todo momento, enlazando con el buenísimo llega a practicar la autocensura. Varias veces toca temas muy interesantes, momentos en los que parece que va a lanzarse a criticar realmente a la sociedad actual por comparación con la neanderthal. Y en vez de eso da un quiebro, toma otro camino y se asegura que su obra sea de mas fácil digestión. Un defecto muy de best seller típico, contentar a todos los públicos.


Es una trilogía y en principio no tengo intención de continuar leyéndola.


En fin, una novela ligera que podría dar mas de si.

N... S...

Masacre tras masacre, muro de cuerpos contra muro de cuerpos, lanzas térmicas frente a bocas ansiosas. Arengados en su fuero interno y gracias a las constantes oleadas de refuerzos avanzaban por territorio enemigo. Esterilizando zonas oscuras, hostiles y deformes. Había sido de los primeros en llegar, a estas alturas el único superviviente de su promoción. Solo albergaba lucha, sin pasado ni recuerdos. Las dudas sobre el sentido de su cruzada, de su vida y de su destino, se abrían paso entre las grietas de una mente cansada.

Terminadas las grandes batallas restaban los pequeños focos dispersos. La tarea, lenta e ingrata, reforzó sus particulares ideas. Una vacilación al atacar, una sombra de piedad rematando a un caído. Los pequeños síntomas provocaron la desconfianza de sus compañeros. Hasta que decidió ir en busca de la verdad.

En los eternos túneles de paredes rugosas vio seres nuevos para él. Extrañamente supo, aunque la guerra no era su propósito, que también algunos eran crutidos. La voz crecía en su interior, ordenándole volver y cimentando su convicción de continuar navegando a través de la corriente, así como su miedo.

Siguió sin descanso. Ya no se cruzaba con ninguna criatura, los caminos menguaban y la voz le gritaba. La soledad hizo mella, siempre espero morir rodeado de miles de semejantes. Desesperado llego a una gran pared sin salida, hundió su lanza y todo alrededor comenzó a bullir hasta formar una gran quemadura negra. No vio mas, algo se le rompió dentro y un torrente de dolor se abrió paso por un instante, luego oscuridad.



Estimado señor Peña:

En primer lugar permítame felicitarle por su reciente centenario, esperamos que siga disfrutando muchos años de tan magnifica salud.

Asimismo mostrar nuestras mas sinceras disculpas por el desafortunado incidente relacionado con su nervio óptico, gratamente resuelto sin complicaciones. Nuestros nanocitos poseen un nivel básico de psicología, imprescindible para su funcionamiento e interrelación de grupo. El desajuste de una unidad y el fallo del desactivador interno durante tanto tiempo es un fenómeno corregido que no se volverá a producir.

Sin mas despedirme de usted, deseándole el disfrute de los seis meses de servicio gratuito según lo acordado.

Dadila Gimer torrente, jefa del servicio de comunicación de Nano Ser S.A., a 17 de abril de 2079.

Herederos.

A veces, solo a veces, la brevedad tambien es una virtud en literatura. Sigo pues con los microrrelatos.


Herederos.

A pesar de sus reticencias obedeció las premisas y bombeo otra linea de estimulantes. El maltrecho corazón reanudo su cansada tarea. La calma duró poco. Dudo, una chispa surgida de algún oscuro rincón luchó, golpeó y prevaleció sobre una mente repleta de imagenes, datos y etiquetas. No hizo nada por alargar la agonía, solo observo. Aquel cuerpo roto, anciano y deforme moría entre breves temblores. La raza humana se sumia en la noche, extinta con su ultimo vástago.

Debía informar, aun confuso transmitió la noticia. Millones de sintéticos por todo el planeta, incluso mas allá, miraron a su alrededor con ojos nuevos. Desde el gran planificador hasta el humilde minero, todos lo sabían, estaban solos. Sus creadores no volverían. Dieron gracias por la herencia recibida y volvieron a sus tareas. Tenían todo un mundo ante ellos.

Dinastías

Un microrrelato no necesita argumento, ni trama. Puede basarse en una sensacion o una idea, por muy delirantes que puedan parecer. Para muestra unas cuantas palabras.


DINASTÍAS

La vida es una caja de sorpresas, Jerjes debería haberlo sabido. Pero en la educación de un príncipe persa, destinado a convertirse en divinidad viviente, no se incluye la idea de que los demás puedan estropearte tus planes; ni siquiera el concepto de azar. Por eso, tras disiparse aquella extraña niebla, su primer mandato fue la crucifixión de su jefe de espías. Esperaba a un pequeño grupo de griegos defendiendo un estrecho paso, los barrerían en pocas horas y colocarían sus cabezas en las lanzas de las avanzadas, ejemplo y escarmiento para toda la Helade. En su lugar una gran muralla, tan alta como las de Babilonia, les cerraba el paso.

Los defensores del abismo observaban atónitos, aquel ejercito se parecía muy poco al esperado. Unos miles de Uruk-hai, no la infinita masa humana, diversa y, también, asombrada que tenían frente a ellos. Cientos de estandartes diferentes, viejos uniformes, harapos; una infinidad de rostros cansados y polvorientos, dispuestos a engullirlos por puro numero. Gimli y Legolas discutían, Aragorn se preguntaba sobre la ultima treta del mago traidor, Théoden seguía pensando en la derrota y el olvido, los elfos se lamentaban por la falta de sangre orca para derramar. Mientras un emisario gordo, sudoroso, amanerado y cubierto con ropas de colores vivos se adelantó en un orgulloso caballo. Probo el dorico, el atico y el arcadio, mientras desde arriba se obstinaban en contestarle en oestron, sindarin e incluso en khuzdul. Volvió a sus filas temiendo por su cabeza y maldiciendo en arameo.

El señor de naciones, no había llegado hasta allí para retroceder, en cuanto tuvo escaleras suficientes atacó. Piedras, aceite hirviendo, flechas, hondas, jabalinas. Bajo este infierno oleadas de peones morían en el intento, los pocos que llegaban a escalar la muralla caían sin remedio. El rey persa seguía el asalto a través de su tubo de lentes, paseaba nervioso, consultaba a sus consejeros y generales sin escucharlos. Furioso y perplejo, tras dos horas de lucha, hubo de escupir la orden de retirada. Adelantó las catapultas para un bombardeo masivo, perdió el resto del día y agotó los proyectiles, ni una mella decente en las piedras de la fortaleza. Durante la noche ambos bandos padecieron extraños sueños; fabulosos guerreros de capa roja y grandes escudos contenían a hordas de monstruos.

Con las primeras luces los Inmortales ya trataban de ganar los muros. Jerjes escudriñaba las almenas cuando los vio, bellos y letales, orejas puntiagudas y fina piel se adivinaban en la distancia. Excitado llamó a su castrador personal, necesitaba a esos arqueros, quedarían perfectos como eunucos de su harén.

Crying freeman: Los paraisos perdidos.

Corría el año 1995 y Christophe Gans que después dirigiría El pacto de los lobos y Silent hill realizo su opera prima, y en mi opinon su mejor pelicula hasta el momento. Una coproducción franco-canadiense-japonesa-americana. Adaptación de un manga que no conozco.




Mark Dacascos, Julie Condra, Rae Dan Chong y Byron Mann son todos actores de serie B o Z, que sin conseguir ninguna actuación redonda dan a la película un bloque solido. Dacascos, un dios del bajo presupuesto que le puede dar alguna clase de interpretación a van damme o a schwarzenegger, lo volveríamos a ver en El pacto, aunque todavía no ha superado esta interpretación. La película me enamoro en su momento, el tema parece de los mas convencional aunque Gans sabe rodearlo de un aire exótico.






Una historia de almas solitarias, cada una a su manera. El alfarero/asesino a sueldo contra su voluntad, único preocupado por lo correcto, y la víctima a la que protege cuando debería eliminar. Una secta secreta china, un policía desencantado y corrupto, la esposa de un yakuza que decide romper los estrictos roles de su mundo.





No es una obra fácil, las escenas de acción son escasas pero magnificas. La mística desborda el metraje en una mezcla extraña de reflexión filosófica oriental, obra coral, violencia a cámara lenta, diálogos que parecen manifiestos de intenciones y belleza plástica. Todo eso antes de Matrix, Tigre y dragón o La casa de las dagas voladoras.

Me quedaría con varias escenas, pero sobre todo con el “reclutamiento” como asesino de Dacascos, la escena del armario y con la lucha final, de las mejores escenas de acción de todos los tiempos.

Soy...

Soy la caricia en tu cuello.
Soy la sal en tus labios.
Soy el calor en tu sangre.
Soy el elixir deseado.
Soy la plenitud de tus ansias.
Soy la semilla en tu corazón.
Soy el clamor de tus días.
Soy aquel paraje ideal.
Soy el suelo bajo tus pies.
Soy el corpiño de tu dualidad.
Soy una sonatina de otoño.
Soy la evidencia de tus metas.
Soy la urgencia de tu entrepierna.
Soy lo que subsiste en la penumbra.
Soy la perdida de tu bondad.
Soy el forjador de tus vanas resistencias.
Soy la verdad que niegas.
Soy la locura en tus ojos.
Soy la infección que quisieras escupir.
Soy las exigencias del metal.

No importa si te vas.
No importa cuan lejos estés.
Yo ya siempre te acompaño.
Yo ya soy parte de ti.

Decálogo del escritor.

Por Augusto Monterroso.


Primero. Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.

Segundo. No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.

Tercero. En ninguna circunstancia olvides el célebre dictum: "En literatura no hay nada escrito".

Cuarto. Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto. Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.

Sexto. Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy.

Séptimo. No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.

Octavo. Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.

Noveno. Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.

Décimo. Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.

Undécimo. No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo. Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratara de tocarte el saco en la calle, ni te señalara con el dedo en el supermercado.

El autor da la opción al escritor, de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.

La fuente de la vida

Otro microrrelato de ciencia ficcion, con un toque oscuro.


LA FUENTE DE LA VIDA

Año coordinado 1561

I

El planeta de los condenados. Así llaman a este lugar, en el cual, esperamos al frío destino recolectando huevos de Doxcidos, bajo dos inmóviles soles negros.

Es la fuente de la vida, dicen. El mejor remedio para las enfermedades reclutadas por el ser humano en su dispersión por la galaxia. También el peor castigo ideado jamás por mente imperial; de este viaje no existe retorno posible. Sombras opacas, entre la figuras difusas de los guardianes, embutidos en sus trajes de aislamiento ambiental. La eterna niebla, cenicienta y corrosiva, nos envuelve a todos.

El polvo quema los pulmones, se come la piel y lacera la carne supurante, convirtiéndote en un recuerdo de lo que fuiste. Finalmente también se lleva pelo, labios y parpados; troca los ojos en pequeños despojos viscosos, negros, muertos. Hasta que un día no puedes levantarte y tus compañeros caen sobre ti, arrebatándote lo único que posees: Los harapos que te cubren y, apenas, protegen. Y no puedes gritar, tu lengua es una gran llaga carmesí.

Aun debo hacer algo antes de partir. El culto prohibido de Nortifez me trajo a este infierno, pero sus rituales genéticos me transformaron en mas que un hombre. Hoy ayudaran a cumplir mi ultimo deseo.


II

Lo conseguí, nada mas importa. Su preciosa cosecha, sus vidas; todo lo perdieron entre llamas. Solo quedan los gritos de alimañas depravadas en mi memoria. Ningún guardián sobrevivió. Ella huye a mi lado, mi nueva y ultima compañera. Ya no posee ni nombre, solo otro numero en registros malditos. Puedo sentirla, miedo, excitación, sudor… forman una pasta ocre y deliciosa en sus terminaciones nerviosas, tan densa como la mía.

Nos adentramos en las cavernas, inframundos olvidados de esta roca. La noticia de mis hazañas debe haber llegado a otros campos de trabajo; el eco de nuestros perseguidores danza contra las paredes.

Desnudamos nuestros cuerpos, el terrible espectáculo no nos conmueve. Dolor y placer son lo mismo, una única sensación sublime entre estertores. Ni intentaríamos defendernos si cayesen sobre nosotros.

Todo termina, somos una masa rojiza, entrelazada y palpitante sobre el suelo pétreo. Dos consciencias entrelazadas frente a su final. Tal como preconiza la nueva escuela clásica, aunque con un método algo distinto.

Olvidado Rey Gudu

Todavía no he hablado de ningún libro en el blog, ya va siendo hora de remediarlo. Empecemos con: Olvidado Rey Gudu.

Tras leer en el fabuloso blog del maestro Athman: http://athnecdotario.blogspot.com/, las reseñas sobre Bosque mitago, El nombre del viento y la tan necesaria renovación del genero fantástico, creí oportuno traer aquí este clásico de la fantasía hispánica.

Olvidado Rey Gudu es en mi opinión la mejor obra de su genero escrita en nuestra idioma, y una de las mejores de todos los tiempos. En casi novecientas paginas Ana Maria Matute nos sumerge en una Edad Media particular, crea una historia coral donde cada personaje posee voz propia.

Todo comienza cuando el Conde Olar recibe de su señor un inhóspito territorio en pago a sus servicios, a partir de aquí vamos asistiendo a una gran metáfora sobre la condición humana a través del nacimiento, expansión, decadencia y olvido de un reino en los confines del mundo conocido. Escrita con maestría y dominio sin igual del oficio, en una obra compleja y llena de símbolos, la cual admite múltiples lecturas.

Si El señor de los anillos marco el prototipo de la fantasía anglosajona, esta novela toma esos tópicos y los refunde con lo mejor de nuestras letras, hasta dejarlos irreconocibles en un derroche de imaginación y creatividad.

Ana Maria Matute nació en 1926 en Barcelona, hereda el gusto paterno por la literatura y la fantasía, comenzando a escribir desde muy pequeña, ya a los veinte años es finalista del premio planeta, en 1976 se le escapa por poco el nobel. En esa época da un importante giro a su obra con La torre vigía, hasta entonces centrada en la guerra civil. Actualmente ocupa el asiento K mayúscula de la Real Academia de la Lengua.

Como dato curioso, cuando se publico la novela muchos la tacharon casi de senil, y es que ya estamos hartos del menosprecio de ciertos temas en nuestro país.

Ciencia Ficcion, Fantasia y humor.

Os dejo un par de buenos textos que mezclan Ciencia Ficcion, Fantasia y Humor, encontrados en:

www.ciencia-ficcion.com/humor/index.html


POR QUE ES MEJOR LA GUERRA DE LAS GALAXIAS QUE TITANIC.


Hay quienes dicen que TITANIC es la película del siglo, otros dicen que LA GUERRA DE LAS GALAXIAS...

El Titanic es grande, pero La Estrella de la Muerte es aún más grande.

El Titanic es rápido, pero El Halcón Milenario es taitantasmil veces más rápido.

TITANIC duró casi cuatro horas. LA GUERRA DE LAS GALAXIAS lleva más de 9 horas y aún está emocionante.

LA GUERRA DE LAS GALAXIAS tiene muñequitos más cojonudos.

Yoda hubiera usado la fuerza para sacar al Titanic del agua.

Leia es princesa, senadora, luchadora por la libertad y una Jedi en potencia. Rose es un trozo de carne.

Los Ewoks dan mejores fiestas que cualquier primera clase en cubierta.

Es mucho más acojonante ser perseguido por un cabrón maniático con capa negra, armado con sable láser y en nave, que por un pijillo cornudo vestido de smoking, armado con una pistolita y a pata.

TITANIC es igualitaria porque pone a los pobres como personajes simpáticos, LA GUERRA DE LAS GALAXIAS es igualitaria porque pone a anfibios con ojos saltones como almirantes.

Los almirantes anfibios de ojos saltones NO pierden sus naves contra una mielda de pedazo de hielo viajando a menos de 50 km/hora.

Sabemos que Cail es malo porque engaña a los pobres y trata de puta a su novia. Sabemos que Darth Vader es malo porque estrangula a la gente y revienta planetas solo para demostrar que tiene un par.

Sí, Leonardo Di Caprio puede bailar, pero... ¿Puede manejar un X-Wing?

Rose toca el agua helada para rescatar a su novio. Leia se enfrenta a Jabba el Hutt.

En el Titanic sólo había botes salvavidas para la mitad del pasaje. En LA GUERRA DE LAS GALAXIAS Siempre hay suficientes cápsulas de escape.

Si Luke hubiera estado esposado en las bodegas de un barco que se hunde, hubiera usado la Fuerza para obtener la llave.

Prefiero ser su puta a ser su esposa no tiene la misma fuerza que Prefiero besar a un Wookie.

Han Solo es congelado en carbonita y convertido en adorno. Leonardo DiCaprio solamente se congela y se hunde.

Todos sabían que el barco se iba a hundir. Pero ¿quien se hubiera anticipado a Luke... SOY TU PADRE?

Han Solo hubiera esquivado el iceberg.

Y a pesar de todo lo anterior aun existe quien se atreve a afirmar que TITANIC es la mejor película del siglo...




NUEVOS FALLOS NO VISTOS HASTA AHORA EN EL SEÑOR DE LOS ANILLOS.


1. En el rostro de Arwen, tras ser arañado al huir de los Nazgul, la sangre muestra una longitud de onda entre 640 y 660 nm, lo que indica un factor Rh negativo. Más tarde, la herida ha cicatrizado con cuerpos que exceden los 3mm de longitud, lo que indica un factor Rh positivo

2. Mientras Arwen huye de los Nazgul, los estratos (nubes) que se ven de fondo indican una temperatura de condensación de 3 a 4ºC a una altura de 5000 m. Segundos más tarde, el componente ultravioleta del albedo indica una componente del 14% en la lectura espectroscópica de la frontera entre la troposfera y la ionosfera, lo que implica que la temperatura de condensación a 5000m es como mínimo 6ºC

3. El primer encuentro de Elrond y Frodo muestra a Elrond usando la estructura lingüística de saludo conocida como patrodominante, según las clasificaciones de los filólogos indoeuropeos. Ello remarca la influencia familiar del padre del anfitrión. Más tarde, en el consejo, Elrond se dirige a Gimli en la manera filiocéntrica, usando un paradigma cultural preferente de segunda generación, no diversificada. Los perfiles psicológicos de las sociedades pre Edad del Hierro demuestran que, estadísticamente, las costumbres administrativas intertribales siempre dedican un gran esfuerzo a deenfatizar los modos temporales en las jerarquías tribales individuales. Como gran líder que era, Elrond conocería tales costumbres y nunca cometería tal evidente conjunto de inconsistencias individuales

4. Mientras Frodo se recupera en Rivendel y saluda a sus amigos, la densidad y velocidad de las hojas caídas, indican una edad media de los árboles de 52 +/- 6 años. En la escena inmediatamente posterior las hojas en el suelo muestran claramente un coeficiente de elasticidad de entre 4 y 6 Julios/cm. La abundante caída de agua en el entorno de Rivendel mantendría la viscosidad del suelo por debajo de 200 mPoissons impidiendo que árboles de una edad superior a 30 años produzcan hojas tan rígidas.

5. Considerado incorrectamente como un error. El patrón de calvicie de Bilbo en Rivendel depende de una concentración de bilirrubina superior a 230 más allá de cuatro horas después de haber comido. Más tarde, primeros planos de sus manos muestran numerosas manchas, cuya presencia excluye la posibilidad de producción de querotonina. La inhibición en la producción de querotonina y la elevada concentración de bilirrubina producen uñas extraordinariamente largas en manos y pies. Sin embargo, Frodo claramente sufre de uñas reducidas. Dado que Frodo no es un descendiente directo de Bilbo esta inconsistencia genética no es necesariamente un error.

6. El coro de elfos que proporciona la música de fondo en las imágenes de Rivendel indica un peso medio de 56 kg para las mujeres elfo. Imágenes posteriores de esculturas élficas, analizadas desde el punto de vista de las proporciones estadísticas para extremidades y rasgos faciales parecen indicar que una mujer elfo con un peso de 56kg posee una longitud del cabello entre 2 y 7 cm por debajo de la cintura, pero poseen una circunferencia en el cuello inferior a 40 cm. Estas dos estructuras fisiológicas son mutuamente exclusivas.

7. Los libros de la biblioteca de Elrond están ordenados según el código decimal de Dewey, que aun no había sido inventado en la época en que transcurren los hechos.

8. Cuando Gandalf aconseja a Elrond que confíe en los hombres, éste no capta el significado sexual implícito.

9. El termosifón del Monte del Destino provoca que el cabello de Elrond fluya hacia la derecha, durante el flashback con Isildur. Este fenómeno está en conflicto con el gradiente de temperaturas del pozo volcánico que, al estar en el hemisferio norte debería rotar en el sentido de las agujas del reloj, provocando que el cabello de Elrond fluya hacia su izquierda.

10. En la escena en la que Aragorn presencia la falta de respeto de Boromir hacia Narsil, las primeras imágenes muestran el ligamento tarso-humeral anterior derecho como submisivo, probando que Aragorn usa su antebrazo como elemento secundario en movimientos de palanca de primera especie a la hora de levantar objetos con un peso superior a 3kg. En la segunda imagen, el lazo Hendersoniano (la estructura de tejido blando que une el tercer fragmento de muñeca al músculo oponente bajo el pulgar derecho) parece estar flexionado, más que relajado, indicando claramente que Aragorn está pivotando en el músculo deltoide, usando todo el brazo, y no sólo el antebrazo, para crear el giro de Narsil al mostrarla en sus dos lados en la escena central de dicha secuencia.

11. Durante el parlamento de Boromir proponiendo usar el anillo durante el Concilio de Elrond, el cuerno francés en el fondo muestra una resonancia y un timbre indicativos de una forja de bronce, probablemente en arena mojada con un contenido de Mg del 2% o inferior. Más tarde, cuando Legolas defiende los derechos de Aragorn, la resonancia del cuerno francés del fondo muestra tonos consistentes con un metal forjado, claramente trabajado a una temperatura entre 150 y 170 grados. Estos dos procesos de manufactura no son compatibles.

12. La túnica de Boromir en el Concilio de Elrond exhibe cuatro broches por encima de su chaleco. Este particular patrón de vestimenta, descubierto por primera vez por Scheinman en Troya VII sólo se encuentra en áreas de actividad agrícola en que las semillas se hunden 15cm o más, forzando un patrón de broches más próximos debido a la corta longitud de las fibras de las ropas tejidas a partir de tales plantas. Sin embargo, el brillo dorado en su color implica el uso de tinte de flaxón monocromático, lo cual sólo puede ocurrir en latitudes por debajo de 25º. Estas dos tecnologías agrícolas no son mutuamente exclusivas pero indican el uso de herramientas de labranza de un peso superior a 400 kg. La raza del caballo que Boromir llevó a Rivendel no es apropiada para actividades de gran esfuerzo y baja velocidad, lo que lleva a la conclusión de que en Gondor se emplean bueyes para la agricultura. Más tarde, antes del ataque de los crebain, Boromir es derribado por el empujón de un Hobbit de 35kg moviéndose a 8m/s. La musculatura de un varón adulto alimentado con carne de buey debería resistir este impulso.

El año 2000 segun 1910.

El ser humano nunca ha sido bueno prediciendo su futuro. A veces hemos acertado, sin embargo la mayoría no hemos sido capaces de ver lo que nos venia encima.

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La biblioteca nacional de París realizo una exposicion on line de dibujos realizados en torno a 1910, el tema es la vida en el año 2000.
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. Parece que en el futuro siempre se usan transportes aéreos en las ciudades, sea cual la época del dibujo o la película. No quiero ni pensar en los atascos.
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Patinetes a propulsión, algún chaval de mi barrio se hizo un par.
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El primer tren de alta velocidad.

Unas imagenes bastante idealizadas, a principios del siglo XX se confiaba en la ciencia y el progreso. El futuro se pintaba de color de rosa, desgraciadamente no muchos años después la historia se encargaría de cambiar esa percepción.

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Esto no se lo que es, ¿Un giroglobo?
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Todo un prodigio el hidroavión de rescate, aunque no se si seria muy practico en mitad de una tormenta.
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Esto si que es un avance.

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Algunos de los inventos que nos muestran hoy estarían completamente desfasados, mientras que otros siguen existiendo solo en las mentes mas calenturientas.

Bomberos voladores.
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La maquina que fabrica trajes a medida al instante.

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.Si todavía siguiéramos así...
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Usos, costumbres y vestimentas propias de la época conviviendo con la tecnología del vapor llevada a sus ultimas consecuencias. El sueño de cualquier escritor steampunk.

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¿Comunicacion pseudo-holografica?
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Bicicletas, un buen remedio ante la crisis.
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Las barberías ya no son lo que eran.
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Miedo me da.

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Supongo que cualquier habitante del año 2100 se sonrojara con la prospectiva actual.

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Y dale con el vuelo individual.
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¡Vivan los novios!

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Los sovieticos tenían un prototipo similar... o casi.

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La mecanizacion al servicio de lo mas personal.

Recuerdos

Retomo la pagina tras unos días alejado.

Este microrrelato nacio al calor de La fabrica de relatos, el taller de creación literaria del foro Somos Leyenda.

RECUERDOS

Era su compañera, su única compañera en la larga espera ya llegada a su fin. Beso la fría mejilla, deposita una rosa aun turgente sobre el pecho y, enjuagando la ultima lagrima, activo el mecanismo de sellado y expulsión.

Observó. El ataúd, lento, parsimonioso, sin prisas, desapareció engullido por el oscuro vació. Quizás algún día escapase de la orbita del gigante gaseoso, quizás llegase a la tierra. Aquel planeta desconocido para él que tanto había añorado Thais.

No subió a la cabina de transporte, prefirió recorrer a pie el camino hacia la sala de control. Los pasillos, decorados por ella para simular el calor hogareño, se le antojaban tétricos despojos de una vida, de una derrota.

En la sala jardín su ajado cuerpo se negó a continuar. Rendido sobre un banco tantas veces compartido, inspiró por ultima vez el verde frescor vegetal. Solo lo sentía por aquel lugar. Las jacarandas y las buganvillas continuaban esplendidas, el viejo olivo seguía mostrando orgulloso un corazón con dos nombres en su interior. ¿Cuántas veces había podado los frutales? Cincuenta años de recuerdos, demasiados. Y nunca en todo ese tiempo un reproche por alejarse de las rutas comerciales, por forzar demasiado la nave, por ser el único culpable de su situación.

Debía seguir, obligo a su quejosa rodilla a acompañarle hasta su destino, su ultimo destino. Por fin llegó hasta el asiento de navegación. Sus manos, antaño firmes, ahora pálidas y apergaminadas, llenas de venas irregulares e hinchadas como túneles excavados por algún topo se resistían a obedecerle. Se ajusto el psicocasco y elevo el timón auxiliar.

En el exterior El Caballero Errante volvía a visitarlos luciendo su cabellera rojiza, fiel a su cita, como cada mes. Uno de sus pasatiempos preferidos consistió en poner nombre a los objetos cercanos. El Gran Cabron llamaban entre risas a Gissele581d , el planeta en cuya orbita estaban atrapados, La Dama Nocturna bautizo Gosfer a unos de sus satélites, tan parecido a su Encelado natal.

Apago la señal de socorro. Ajusto los motores para el ultimo impulso, los cálculos llevaban días hechos. Nada debía fallar.

La sacudida le arranco una maldición, no recordaba lo brusco que podían ser esas aceleraciones. Un sonido blando llego hasta sus oídos durante unos instantes, de repente nada, solo silencio. Las luces de reserva saltaron y una voz femenina anunciaba la activación del soporte vital de emergencia. No quedaba energía, todo marchaba bien.

Poco a poco la nave fue perdiendo el eje de rotación mientras descendía. Inapreciable primero, sin control después, caía girando alocadamente hacia la alta atmósfera concentrando una visible capa de calor en torno suya. Espero unos segundos a estar inmerso en una espesa capa de gases. Necesito cinco verificaciones para abrir las escotillas y la bodega de carga. De lo que sucedió después apenas fue consciente. Una bola de calor lo envolvió, trato de gritar pero su carne se volatilizó sin darle tiempo a sufrir mas.

Ya sin ningún testigo, a miles de millones de kilómetros de cualquier ser humano, la Opimus se sumergía para siempre en un mar de mercurio, en un mar de olvido.

Ruta suicida.

Vuelvo con mis clasicos particulares.

Ruta suicida (1977) es el nombre que recibió en España “The gauntlet”, literalmente “El desafío“. El titulo parece aludir al pasillo de hachas al cual algunas tribus indias norteamericanas sometían a sus prisioneros, llegar al final con la cabeza erguida era un signo de valor. Desde luego un titulo muy apropiado.

La sexta película como director de Clint Eastwood, forma parte del largo camino de aprendizaje que le llevaría a darnos magnificas obras de arte. Barbara Streisand iba a protagonizarla, por el bien del cine eso nunca paso. En su lugar tenemos a Sondra Locke, realizo una buena interpretación y la química con Eastwood, entonces su pareja, da muy buen resultado. Siempre me gusto mucho esta mujer a pesar de su “rubiedad“, posee una belleza muy particular.

El argumento es sencillo, un policía borracho y pasota recibe el encargo de escoltar a una prisionera, una prostituta que debe declarar en un juicio contra un mafioso. Un encargo teóricamente fácil, pero alguien muy poderoso no quiere que llegue. ¿Os suena el argumento? Bruce Willis protagonizo “16 calles“, un remake no declarado; Jim Carrey perpetro “Yo, yo mismo e Irene”.
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Una mezcla entre road movie y western. Ruta suicida puede parecer sencilla, pero no lo es. Podemos pensar que el personaje de Ben Shockley (Clint Eastwood) es una copia de harry el sucio, pero no es así; Shockley es al comienzo un alcohólico sin carácter al que mandan a morir porque nadie lo echara de menos. Podemos pensar que es una película machista con diálogos que harían vomitar a Bibiana Aido, pero no es así (bueno lo de la ministra vomitando si); La prostituta resulta mas inteligente que el policía y es tan responsable como su protector de la supervivencia común. Podemos pensar que hay demasiada violencia gratuita, pero no es así; La demolición de una solitaria casa a tiros mientras la indefensa pareja se refugia dentro; Los sicarios sin rostro enviados por un mal también sin rostro aun. Cada escena aporta algo a la historia.

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Eastwood consigue unos personajes nada planos, destroza tópicos. Mediante los diálogos y los pequeños detalles va dando forma a una relación que pasa de la aspereza al amor, resultando creíble. Además de dar bastante caña a las altas esferas policiales y políticas, presentándolas como totalmente corruptas.

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Personalmente me quedo con dos escenas: Una la pelea contra los ángeles les infierno en el vagón de carga del tren, nos mete la cámara en el centro de la lucha. Y otra la escena final donde Shockley blinda un autobús escolar (como lo veremos copiado años después en el equipo A), y se enfrenta a un interminable doble pasillo policial descargando plomo suficiente para hacer retroceder a una compañía de gurkas nepalís borrachos. 8000 impactos de bala se comenta que recibió el autobús en esa escena.

Buen cine de acción adelantado a su tiempo.

Voluntad.

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Un poemilla que escribí hace ya algún tiempo.

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Mi valor es una perla roja,

una roja perla incandescente.

Sitiada por la monotoní­a,

por mil orlas de sudor blanco.

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Eres el invierno gélido,

el reino inconsciente.

Poseedora del sutil centro,

opaca figura dañina.

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Negros surtidores de deseo,

bombean litros de pasión.

Remontan, saturan las venas

y arrebatan el cerebro.

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Ollar, asir, tener tu carne

y destilar tu espí­ritu.

Seguir tu frí­a senda inerte,

explorar terrenos dudosos.

Catáfilos: Pasion por las catacumbas.

Continuemos allí donde lo dejamos.

Con un tema que (serán cosas mías) me ha parecido un poco paralelo a esto del mundillo de los blogs.

El ocho de septiembre de este mismo año un grupo de la policía del subsuelo francés se topó con un pasillo bloqueado por lonas, vallas y señales de prohibido el paso. Al avanzar encontraron un circuito cerrado de televisión con un detector de movimiento que ponía en marcha una grabación de ladridos de perro. Estas medidas de seguridad protegían una caverna de cuatrocientos metros cuadrados y forma de anfiteatro, una sala de proyección, pantallas de cine y un bar restaurante con: mesas, sillas, una cocina bien equipada y líneas de luz y teléfono operativas.
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En un primer momento pensaron, por algunas pintadas, que se trataba de una sociedad esotérica. Resulto ser una sala de cine y conciertos, de un grupo cultural alternativo: La mexicaine de la perforation, que reinvidicó la construcción y dejó un mensaje, tras cortar la luz para que no se les pudiese imputar por robo de electricidad: No nos busquéis.

Al parecer llevaban dos meses usando el lugar como centro de actos.

Esto es solo el ultimo ejemplo de un movimiento que hace tiempo se fragua en, o mejor dicho, bajo Paris. Los llamados catafilos, que reclaman la puesta en uso del “inframundo” abandonado, y que no solo se mueven por las catacumbas o las canteras, también frecuentan las numerosas infraestructuras conectadas entre si.

Ya en 1955 se prohibe bajar a las catacumbas de Paris. En los ochenta el entonces alcalde de la ciudad, Jacques Chirac, ordenó el sellado con hormigón de todas las entradas conocidas, desde entonces un grupo de especial de la policía patrulla el lugar. Cualquiera que sea sorprendido en esos menesteres es condenado a una multa de sesenta euros mas las costas del proceso, de poco sirve tan prosaica amenaza.

Pero siguen existiendo muchos accesos, unos antiguos, otros abiertos por los propios catafilos que los marcan con su apodo subterráneo. Y aquellos que los usan pueden clasificarse en diversos perfiles humanos.

Están los bohemios, también los turistas ocasionales que pagan a otros para que les hagan de guía, los buscadores esotéricos, los exploradores que se adentran en el laberinto con mapas garabateados por ellos mismos y los inconformistas que buscan una vida paralela. Los hay incluso famosos, como cierto individuo que solía frecuentarlos vestido de oficial de las SS nazis.

Incluso los amantes de la espeleología urbana, que se atreven con los niveles inferiores desafiando los derrumbes y la oscuridad, tienen aquí su sitio.

Y es que al ser humano le encanta lo prohibido, lo tabú. Un lugar que combina morbo peligro, mística, historia y muerte; donde pueden encontrarse vestigios romanos junto a los restos de las misas negras de Carlos X y tras dos pasos la obra de algún artista underground, no podía pasar desapercibido. Para que negarlo, hay ademas tiene cierto aire de nueva ultima frontera en un tiempo en el que todo lo que la mayoría tenemos a nuestro alcance parece explorado, conocido, domesticado, rutinario.

Como dijo Víctor Hugo:”La cloaca es la conciencia de la ciudad”

Y un dato curioso: El nombre catafilo no parece provenir de cata-filo (amigo de las catacumbas), sino de la leyenda del judío errante. Llamado Catafilo por un antiguo obispo Parisino.

Paris: La ciudad oculta.

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Son muchas las ciudades que atesoran mitos y enigmas en su subsuelo. Roma esconde mas pasado que ninguna otra, Nueva York alimenta mil leyendas urbanas. Aquí en España, sin ir mas lejos, Madrid presume de un tesoro perdido, Barcelona de una misteriosa patricia romana y Toledo de tener en alguna parte de sus viejas entrañas la codiciada mesa de Salomón.

Pero sin duda son los bajos de Paris los mas inquietantes. Un laberinto oscuro bajo la ciudad de la luz. Pasadizos, canteras, laboratorios subterráneos, restos arqueológicos, criptas, estaciones de metro, lugares de culto para extrañas tribus urbanas, cultivos de champiñones… todo un mundo anárquico y desconocido para la mayoría de los confiados paseantes que pueblan sus bulevares y cafés.

Un intrincado sistema de niveles interconectados: Justo debajo de la superficie el sistema de túneles de servicio, luz y gas; bajo esto las líneas de alcantarillado, metro y tren; finalmente a mas de veinte metros arranca una antigua red de caóticos túneles mineros, que un día tuvieron mas de seiscientos kilómetros.

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Todo comenzó con la ocupación romana. La piedra caliza era un material muy apreciado, los constructores la extraían bajo las colinas y valles por donde después se extendería la ciudad, asi de levantaban villas, iglesias, catedrales y palacios. Asi el siglo XVIII, cuando la tierra bajo la urbe era ya un queso de gruyer y proliferaban los hundimientos. Un peligro que continua hoy, en fecha tan reciente como el 1 de julio de 1961 un derrumbe hizo desaparecer seis calles.

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En 1777 el recién fundado departamento de inspección de minas las paraliza y traza un ambicioso plan de cimentación de las galerías. Nadie sabe cuantos kilómetros fueron reforzados y mapeados, todos estos documentos se perdieron cien años después, quemados durante las revueltas de La Comuna. Solo quedan algunas inscripciones que hacen las veces de placas de calles.

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Este submundo ha conocido luchas revolucionarias, experimentos secretos de los prohombres de la ciencia francesa (profanación de cadáveres, privación sensorial,…), juegos del ratón y el gato entre los nazis y la resistencia. Una vida que continua hoy.

Pero lo mas singular de este lugar sin duda son las catacumbas, las antiguas minas trasformadas en el mayor osario del mundo. Los restos de mas de seis millones de personas descansan aquí, aportando su granito de arena a sostener la metrópoli. A partir de 1785 el crecimiento demográfico y la insalubridad obligo a vaciar los viejos cementerios intramuros, a veces grandes fosas comunes casi a cielo abierto, como el de Los Inocentes. De noche, en carros de caballos y en solemne procesión se tardaron treinta años en trasladar diez siglos de restos.

Una pequeña parte de estos túneles están abiertos al publico. Tras pagar unos módicos siete euros el turista baja una estrecha escalera y traspasa una puerta con la inscripción: ¡Detente! Este es el reino de la muerte.

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Una visita guiada de una hora por salas y pasillos a base de huesos humanos ordenados caprichosamente. Unas en perfecta geometría, otras descuidadamente, a veces formando motivos religiosos.

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Existe otra forma de visitar este reino subterráneo, una que enlaza no con el pasado sino con el presente y que es, quizás, lo mas emocionante de esta historia.

Aunque de eso hablare en la próxima entrada.

Futuros.

Aqui os dejo un microrrelato mio surgido de La fabrica de relatos, el taller literario del foro en el que participo.


La infancia de la tierra había terminado, los medios de comunicación lo repetían aquellos días.
Estupidos engreídos, la gran madre permaneció ajena a los cataclismos humanos.Como un ladrón en la noche, asi hablaba el antiguo libro sagrado, y asi fue la llegada. Amos del espacio y el tiempo, habitantes sin forma definida del éter interestelar, formaban uno solo con su tecnología.
Escrutaron nuestras almas y nos mostraron regalos maravillosos, no eran gratis, lo descubrimos pronto.De un soplido acabaron con el hambre, las enfermedades y las guerras. Ni uno solo de los grandes poderes, alimentados por injusticias y dolor, osó oponerse.
Después hablaron del pasado, de cómo injertaron fragmentos de su propia esencia en nuestra herencia, preparándonos para nuestro futuro, para nuestro destino.
Entonces eligieron a sus heraldos, profetas de la nueva humanidad. Fuimos millones, a cambio de renunciar a parte de nosotros recibimos las ampliaciones biológicas: Una vida sin fin, un cuerpo renovado y una mente trocada en un horno de poder. Pero muchos murieron, incapaces de resistir el proceso, la indiferencia de los visitantes sembró la primera semilla de desconfianza.
Servidumbre y gloria, esa fue su oferta. Dioses sirviendo a otros dioses, convertidos en sus guerreros, sus primados, sus esclavos; llevaríamos su decadente hegemonía de ancianos hasta los confines de la galaxia.
Algunos acudieron a abrazar la nueva fe, otros se negaron, primero en las sombras, finalmente en las plazas publicas.El amanecer del Armagedón, la batalla final por la humanidad, no se libro con armas de metal, sino con las de la palabra y la voluntad.
Las Nuevas Naciones Unidas llamaron a todos, y la gente voto, entre amenazas de desastres y dudas, tras el resultado los lideres del mundo invitaron a los extraños a marchar en paz. No se fueron solos, aquellos consagrados a su causa se les unieron en la partida.
Yo mismo estuve cerca de hacerlo, solo el miedo me lo impidió.El momento de la revelación había llegado, lo llamaron bombas de ADN. Estallaron en la atmósfera, se fueron arrebatándonos lo entregado milenios antes.


Ya estaba bien de escribir. Apartó el pergamino y se puso en pie. El sol calentaba lo suficiente como para volver a sentir la vida apoderándose de su carne.
Desde su posición miro alrededor.Al norte, entre muñones de piedra, la arboleda cubría el antiguo centro de la ciudad. Mas allá del rió los gamos saltaban despreocupados, una partida de caza los vigilaba atenta.Hacia el este los campos de cultivo de extendían como uno de esos puzzles de la edad dorada, conformados por piezas de diversas formas y colores.El sur y el oeste se movían ajetreados, chozas, pequeños talleres artesanales, secaderos de carne sobre la vieja autopista.
Si en algún momento de su larga existencia se sintió feliz, fue en aquel instante tan cercano a su muerte. Durante siglos, él y sus iguales, habían guiado a los hombres a través de la inevitable transición. El retorno de los desposeídos a sus orígenes, a la matriz de la raza, esta vez el camino hacia la historia seria mucho mas lento.
La tarea estaba cumplida y el ultimo de los titanes, asi lo llamaba su pueblo, pensó que era hora de descansar.

Vidas singulares: La reina de los impostores.

La mentira es una gran tela de araña, nos obliga a crear andamiajes en forma de otras mentiras para mantener el engaño, a ir cada vez mas allá para no ser descubiertos. De esto sabe mucho la protagonista de este curioso caso: Giuditta Russo, una italiana de 39 años y natural de Pompeya.

Giuditta, hija de un obrero metalúrgico jubilado y de una ama de casa, trabajaba como secretaria en un conocido bufete de abogados, pero la ilusión de sus padres era que su hija cursase la carrera de derecho. Asi que en 1990 les hizo creer que se había matriculado en la facultad, que podía compatibilizar ambas cosas, extendiendo además el engaño a todo su circulo social.





Año tras año no solo mantuvo la impostura, sino que fue consiguiendo imaginarias buenas notas y superando inexistentes exámenes (eso les decía a todos, claro), incluso memorizó numerosos textos legales para poder mantener la falsa. Hasta que en 1995 llego el momento de terminar los estudios y se invento una tesis doctoral sobre asociaciones criminales, matricula de honor por supuesto.

Con tan buenos resultados poco a poco fue adquiriendo responsabilidades en su bufete. Ya había traspasado el punto de no retorno y no podía volverse atrás, de modo que cuando llego el momento falsificó lo necesario para presentarse a juicio. Nadie se molestó en comprobar los datos de aquella joven y brillante abogada cuyo nombre ya sonaba en los circulos judiciales, y… lo gano.

Fue el comienzo de una carrera meteórica, los años “fingiendo” estudiar le habían servido para acumular grandes conocimientos judiciales. Mas de doscientos cincuenta casos ganados, ninguno perdido, socia de dos importantes firmas de abogados, incluso hizo sus pinitos como corresponsal de una agencia de noticias.

Finalmente en 2006, diez años después de comenzar a ejercer, se presento en un juzgado penal y se autodenunció por intrusismo laboral ante un juez que le había dado la razón en varios pleitos. Aseguro que no podía vivir con el miedo a ser descubierta. La verdad es que sus razones, al menos en parte, fueron un poco mas mundanas, su castillo de naipes se derrumbaba. Debía 600.000 euros, consecuencia de unas inversiones arriesgadas que salieron mal, y se le venia encima un proceso por deudas en el cual seguramente se descubriría la verdad.

Lo perdió todo, su trabajo, su matrimonio (su marido tampoco estaba al tanto), sus antiguos clientes la acribillaron a demandas. La maquinaria judicial italiana, enfurecida por el ridículo, clamó venganza. El 23 de Noviembre de 2007 fue condenada a cinco años por catorce cargos diferentes. Con su libro: “Confesiones de una abogada sin titulo” recuperó algo de dinero, pero aun le reclaman un millón de euros.

En estos momentos estudia derecho en la cárcel para poder ejercer con todas las de la Ley. Probablemente no sepamos nunca nada mas sobre esta mujer, nacida de improviso una calurosa noche de 1970, en un cine de verano.